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1. Pain, I like it rough.

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1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Hellcat el Sáb 9 Jul - 1:36

1. Pain, I like it rough.
Plasma coagulado sobre sus labios. Óxido en el paladar que no dudó en escupir cerca de uno de los cuerpos que habían abatido. Violencia exacerbada cubriendo la calle humedecida contra los muros de ladrillos llenos de hollín, contenedores abollados tumbados, salpicados de sangre y balas. Tan solo una noche más bajo la luz de plata en las calles de Gotham. Un trato truncado, cinco maleantes menos de los que preocuparse por un tiempo, poco o nada las rejas de cárceles saturadas harían por ellos. Un destino mejor habría sido matarlos a todos. Vi ni siquiera se preocupó de cuantos aún contenían el aliento entre sus pulmones, tan solo se pasó una mano, de nudillos intactos y tinta saturando su piel por el corto cabello. Luceros cetrinos buscando a su compañera, aliento tras los dientes hasta comprobar que estaba bien.

¿Qué hay Cupcake?—Le guiñó un ojo como si acabase de encontrarla en un pub abarrotado, amargos quejidos y sirenas como música estridentes de sus oídos. Si tan solo no hubiese invertido tanto tiempo en cortejar a la morena, en divertirse a costa de los modales que la calle no le había dado y disfrutaba exagerando para ella. Pareja sin igual, diferencias a montones entre sus gráciles dedos. Complexión semejante y una tarea común cuando batían las calles en busca de la peor escoria. Sintió el aliento demasiado tarde, la fuerza de una hoja afilada chocando contra su omóplato. Alarido de dolor sin igual, gruñido a continuación y cepo de acero sujetando el cuello de aquel desgraciado de dientes discordantes.

Paró el intento de segunda puñalada con la mano libre, sus dedos apretando los frágiles huesos de su muñeca hasta que crepitaron bajo ellos. Eco de su grito, reflejo del precioso miedo en sus ojos. Contra la gravedad los pies del hombre dejaron de tocar el suelo y en cuestión de segundos su cabeza colapsaría contra los duros ladrillos.

Gruñó de nuevo, esta vez moviendo el hombro herido bajo la corta chaqueta de cuero roja oscura. Solo el corsé blanco mostraba la evidencia. Tinte escarlata corriendo como la pólvora, gotas traviesas rodando por su brazo, aglutinándose en su muñeca hasta precipitarse al suelo—Mierda—Protestó sujetándose el brazo con la mano contraria. Dolía, incluso al respirar—Joder—Masculló cerrando los ojos esta vez. Dolor casi liviano comparado con sus recuerdos, un cicatriz más que nada tendría que hacer contra la sensación de un hueso separado de otro. Carne abierta y cercenada como si fuese mantequilla, entonces solo había sido demasiado joven y se había desmallado de la impresión o el dolor—Detesto ser yo pero… creo que se acabó la fiestaY que voy a necesitar puntos. Nueva cicatriz para añadir a la cuenta, monumentos en su topografía, historias grabadas bajo sus tatuajes que solo dedos expertos podían encontrar.
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Re: 1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Nyadeh el Sáb 9 Jul - 19:21

1. Pain, I like it rough.
Heridas zurcidas con hebras de alhajas arañadas, de oro y plata, de diamante y esmeralda. Piel inmaculada de muñeca en urna de cristal y alma mutilada. Armada de destellos de metal que horadan hasta desgastar las costillas, nunca más allá. Abatida por amargura, no hojas dentadas ni balas pulidas. Danza en rededor de escombros e individuos que el perverso azar ha convertido en adversarios porque su travesía, la de cada residente de esa supurante ciudad, se bifurca una y otra vez en un millar de ramales por elección propia y ajena. Armonía de huesos quebrados y bramidos a la luna desnuda, demasiado remota para poder amparar a nadie. Grácil bailarina de ballet aprendido, metódica hasta en eso, en buscar una justicia que no ha sido requerida. En ocasiones ingenua, en ocasiones dañada, solo dueña de sí misma.

El vidrio de una botella agrietada, origen del fascinante manantial escarlata que de su brazo nace y nutre la piel hasta los dedos de uñas antaño con celo cuidadas, le secciona la carne al extirparla. El filo aguzado, tajante, desvela el dolor adormecido, un impacto ronco que sienten todos los receptores de su cuerpo y enturbian su juicio de una humeante bruma que le roba, desleal, el hálito. Silbido de hiel en la lengua y los labios entreabiertos, que perdura exiguos instantes antes de que la incisión se cierre por sí misma.

Se desmorona, rodillas sobre el adoquinado embarrado, simbolismo de una penitencia que no alcanza y se obliga a contraerse antes de que la herrumbre de esa navaja, se le incruste en el vientre. Puntapié en los tobillos de su agresor y una exhalación en la nocturnidad cercada que le devuelve al regusto de la sangre en el paladar, la suya.

Vi.

Su alarido la alarma y trata de precipitarse hasta ella como si fuera esa la única vez que lo ha escuchado, como si no supiera que aquello puede costarles más que sudor y juramentos. El hombre que obstaculiza su camino es arrojado contra los despojos acopiados de los que los roedores se ceban y Caitlyn tiene que recordarse que nunca ha matado, que no desea cobrarse una vida cuando la sangre que se desliza por su cuchillo le humedece hasta la muñeca. Que solo aspira a salvar a esa metrópoli de la fatalidad que la ha transformado a ella en lo que es.

No advierte que vaya a desplomarse, es más resistente que ella, pese a todo y aún así, la sostiene, aferrada a su costado. —Estar herida no te da derecho a maldecir. Cada día estás más cerca del infierno. —Y se ríe, trémula y un poco ácida porque eso ya es el infierno.

Un vistazo atrás, suficiente para apresurarse en desertar y solo existe una razón por la cual no carga con ella y es que Vi no se lo permitiría. Sospecha que ni siquiera desfallecida. —Venga, vamos. Una retirada a tiempo también es una victoria. —Miente, miente por las dos. La clase de embustes que ha aprendido desde niña que no hacen —tanto— daño.
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Re: 1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Hellcat el Lun 18 Jul - 13:44

1. Pain, I like it rough.
Dolor surcando cada porción de su piel, incluso la sintética, hasta la punta de sus dedos. Nervios de acero receptores artificiales de una herida muy real. En momentos así desearía no haber sido tan precisa, haber sido un afectada más por el síndrome del miembro fantasma. Espejismo de una mente demasiado inocente para aceptar la pérdida, el horror. Ni siquiera fue un castigo, solo la avaricia de una ciudad demasiado desquiciada, demasiado corrupta. Moralidad sepultada bajo el hormigón, incluso más abajo de las nauseabundas cloacas. Nada queda para una humanidad condenada. Pecado de simplemente respirar.

Gruñido raspando sus cuerdas vocales, disconforme con su ayuda que, a pesar de todo, no rechazó. Asegurada contra el cuerpo de su compañera, dientes firmemente apretados y sangre recorriendo silenciosamente su piel— Estoy deseando llegar al Infierno y estar de vacaciones —No podía haber nada peor que la ciudad de Gotham. Resquicio olvidado de las virtudes de Dios, concentración de todo aquello que escapó de la mítica caja de Pandora.

Pasos trémulos, intento de permanecer erguida sin la ayuda de Caitlyn: Fallido. La derrota sabía amarga en su paladar, café sin azúcar. Al menos eran las únicas que quedaban en pie para oír las sirenas a lo lejos, venían. No siempre una alivio, más bien una segunda condena— Aún puedo contigo con una sola mano —Orgullosa en la mirada que le dedicó de reojo. Literalmente podría alzarla con la fuerza de aquellos dedos mecánicos. Pequeño empuje para la tarea que ella misma se había cargado sobre sus hombros— Salgamos de aquí.

Simple informática, talento inexplicable que se convertía en puños de acero al caer la noche. Cuando la bruma se alzaba y las almas gritaban , antes de que la marca del murciélago se reflejase contra las nubes, allí estaban Amara y Bmo. Heroínas sin rostro, sin pasado u honor. Venganza y sangre bajo sus nudillos, pasados tan oscuros como el de las personas que combatían. Todos en aquella ciudad portaban sus traumas, pero no todos elegían convertirse en monstruos.
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Re: 1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Nyadeh el Vie 12 Ago - 21:39

1. Pain, I like it rough.
No es la grácil doncella que a menudo la muchedumbre anhela presenciar en ella, un costoso espejo consumado a semejanza de su madre, señora en sociedad antes de la tragedia. Sin embargo, no puede despojar a Vi de un solo ápice de su razón, no es tan enérgica como se jacta de ser, ni tan resistente, no es más que un experimento logrado. Un don de ese madre con la que no ha hablado desde entonces, desde que se confinó en su hogar a lamentar la defunción de un cónyuge, sin recordar aparentemente que también tenía una hija.

La corriente fustiga su rostro, reclinado sobre el manillar que se halla menos amoldado a sus manos y más a las de su compañera. Huyen en sentido opuesto a las alarmas, trayecto en una avenida paralela que le permite atisbar los faros de los vehículos de comisaría entre edificaciones que ambicionan acariciar el firmamento. Quizá los héroes, los que hubo antes de ella, no abandonaran; solo que Caitlyn no se considera tal, no importa cuán diferente —especial— sea, no importa esa alarmante pasión por transformar aquella ciudad que parece embargarla siempre.

Descubre que ni siquiera le afecta, huir, porque hay algo más electrizante que la adrenalina de la noche —de la sangre, de la celeridad— y es la palma de Vi a través de la cazadora, enredada en su cintura. El saber que no está sola, no a la deriva.

Sprang Boulevard se encuentra iluminado, desprovisto de farolas mas alumbrado el pavimento a causa de las bombillas titilantes de los apartamentos que nunca duermen. Acogida a su propio domicilio que ahora comparte con la otra joven, exhalación moderada al contemplar finalizado un día más que no se ha consumado en su último soplo de vida, el de ninguna. —Sanas y salvas. —Se siente impotente, exhausta y no obstante, sonríe—. Casi. —Agrega al vislumbrar la sangre que comienza a marchitarse sobre la espalda de Vi.

La camisa bañada en el líquido de la hendidura ya recuperada, ni un indicio de cicatriz en la piel de su brazo, se precipita al entarimado carente de solemnidad. El cuero de sus pantalones se resigna al mismo destino, el de la ropa echada a perder y se enfunda un suéter desgastado con el que cubrir la piel descuidada, embarrada de una noche más tratando de combatir por lo que cree adecuado. El aspecto de su compañera, importa más en aquel instante.

¿Duele? —Brinca por encima de las prendas desechadas, apresurándose a corregir su pregunta por no obtener como réplica una mirada incrédula y mordaz—. Excesivamente, quiero decir. —Algodón en mano y envase de alcohol, lo peor es zurcir las heridas abiertas.
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Re: 1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Hellcat el Jue 25 Ago - 17:49

1. Pain, I like it rough.
Extranjera en su cadera, anhelante del control del corcel de metal y cuero bajo su trasero. Posiciones cambiadas en la necesidad de una huída rápida sin mirar atrás. El sabor del trabajo bien hecho, óxido contra el paladar. Sangre reseca en los labios y goteante en sus ropajes. Charco oscuro de precipitación en la curvatura de los pantalones de cuerpo. Tela más resistente a los golpes y cortes, seguridad sobre la moto que dejó atrás luces cetrino y bermejo. Carteles de calles sin nombre, números de edificios que amontonaban a sus habitantes como ratas en su propio y repugnante ecosistema.

Temía por el bienestar de mi pequeña —Caricia suave sobre el manillar de la moto. Cariñosa como si de mascota alegre se tratase. Rugía de igual forma, las protegía con el rodar de los neumáticos desgastados al frío de la noche perversa. Hambrienta mirada en la curva de piel expuesta, sonrisa traviesa de dientes perlados y lengua afilada. Mirar es un privilegio y un beneficio de vivir ahora junto a la justiciera. Hogar más cálido de lo que las húmedas calles jamás fueron, opulencia desdibujada para Caitlyn y soñada para Vi. Diferente, más que una casa era un refugio de alma atormentada.

Chaqueta perdida, delegada al mismo sino que la ropa arrugada de la castaña. Suelo convertido en provisional armario— No tanto como crees —Derrotado el peso de su cuerpo recayó sobre el reposabrazos de uno de los sillones. Espalda astillada de cara a la mujer y un suspiro pesado que abandonó sus labios, recordaba el ayer al mover los dedos mecánicos de cada mano. No, no dolía apenas en comparación.

¿Desde cuándo eres enfermera? —Preguntó ladeando la cabeza, desconfiada en la forma de entornar su mirada. Ojos verdes apegados a la silueta menuda bajo aquel sueter. Ni rastro de la rica hija de papa pero tampoco de la dura rompe dientes— No sé si me fío de que me acerques eso —Añadió señalando con el brazo que aún podía mover al alcohol y el algodón.
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Re: 1. Pain, I like it rough.

Mensaje por Nyadeh el Mar 18 Oct - 23:14

1. Pain, I like it rough.
Cree tanto que en realidad no sabe. A menudo piensa que le complacería saber, saber cuánto duelen los huesos fracturados, hasta que dejan de doler; saber cuánto puede sangrar hasta desvanecerse en una difusa nebulosidad. Expresa constantemente su deseo de redimir esa pútrida localidad y sin embargo, hay un capricho mayor sepultado bajo las mejores intenciones. Anhela sentirse un ser humano, de nuevo.

Nunca dije que fuera enfermera. Pero soy lo único que tienes. —Certeza que no pretende ser descortés, pues Caitlyn tampoco tiene a nadie y a veces, solo a veces, lo necesita.

Aguarda. Aguarda un segundo, y otro. Las manecillas del inexistente reloj de su razón dan la medianoche en sus oídos. Aguarda porque hace tiempo —demasiado— que no desviste a nadie, ni siquiera lo recuerda y cree que los dedos pueden temblarle si lo hace, deshacerse de la tela que cubre a Vi hasta la cintura. Es ridículo, sabe que su compañera lo tildaría de ridículo porque Caitlyn solo desea velar por ella, pero hay cierta intimidad contenida en ese gesto tan sencillo que ya no se permite. —¿Puedes…?

Sus rodillas acarician el entarimado, reptan con confianza un palmo hasta que los brazos pueden descansar sobre el acolchado sillón, junto a la joven. Fascinación implícita en cada golpe de pestañas, estudiando con la mirada la desnudez de su espalda que no es solo piel y sangre marchita, que cicatriza donde ella no, cada huella narra un incidente y todas son memorias de una biografía propia.

A Caitlyn le agrada, ella no luce lesiones que le recuerdan quién es.

La yema del dedo índice establece conexiones sin rumbo, sin lógica de una a otra cicatriz, isolíneas imperceptibles en el planisferio figurado bajo sus manos. Delicadeza aventurera que alcanza la más reciente, aún descubierta en uno de sus omoplatos. Quizá en su interior anhele poder sanar la fisura en su piel, del mismo modo que ella lo hace; es capaz de tolerar el sufrimiento propio, mas no el ajeno.

Mi madre me enseñó a coser heridas. Solo las que se curan con el tiempo. —Las otras, las perpetuas, se encargó de cultivarlas ella misma.

Impregna el algodón en alcohol, antes de presionarlo con dedos firmes sobre la incisión de Vi, quien no se lamenta o protesta, pese a lo que había esperado. —Lo siento. —Se disculpa de todos modos, hábito y modales que no ha abandonado aunque ahora no le preocupe ensuciarse las manos—. Prométeme que no huirás si voy a buscar la caja de costura. —Y trata de sonar severa solo porque necesita dejar libre la ansiedad en forma de carcajadas sin aliento.
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