You were my hero, now I can't even look at your face.

«El motín en la prisión de Iron Heights se ha cobrado al menos ocho víctimas desde que varios metahumanos irrumpieron en ella. Al parecer los Rogues no tienen nada que ver con esto, ya que no contemplan el asesinato como una solución. Seguimos informando en el reportaje especial para WKEY-T...»

Jason apagó la  televisión, no quería saber nada más sobre lo que estaba ocurriendo con esa prisión que él mismo ayudó a llenar desde los años 40. Tampoco quería escuchar nada sobre las vidas perdidas, sangre derramada porque se veía incapaz de colocarse de nuevo las botas. Después de todo, él había matado a Bart Allen indirectamente al quitarle la vista de encima por unos segundos en una trágica batalla que reunió a la antigua JSA y a varias figuras heroicas de diversa procedencia contra un enemigo común, uno devastador.

Llegó tarde. Siempre lo hacía. ¿De qué le servía ser el hombre más rápido del mundo si no llegaba a tiempo de salvar a sus seres queridos?

Tan solo diez minutos antes hizo acto de presencia en Iron Heights y se dejó caer junto a una muchedumbre de curiosos que observaban desde una distancia prudencial. Pudo actuar, mas se acobardó en el último momento. Permaneció allí hasta que sus ojos se cruzaron con los de un preocupado fiscal y la ansiedad reinante en su pecho cobró un nuevo significado. En poco más de lo que duraba un parpadeó se encontraba de nuevo en su apartamento con una buena botella de whiskey en la mano.

Un mano a mano con el desprecio hacia sí mismo que se vio interrumpido por el penetrante sonido del timbre. Se obligó a levantarse y abrir la puerta, pero no le gustó la expresión de la cara que se encontró al otro lado. Dio un buen trago al alcohol y se apartó para que pasase si así lo veía oportuno. —Samuels. —Suspiró. ¿Iba a echarle en cara algo que ya tenía presente cada segundo de su existencia? Porque de ser así mejor que se sentase a esperar una respuesta por su parte—. Si eres escrupuloso tengo algún vaso limpio en la cocina. Y hielo.

Siempre volvían a caer en el mismo momento. De nuevo, un crimen que podría haberse solucionado si uno de los hombres más capaces, no solo de la ciudad, sino de la Tierra, hubiera hecho acto de presencia. Jay Garrick, el hombre más rápido que muchos habían conocido, volvía a actuar como un cobarde, no como el héroe que fue antaño. Le bastó encontrarse con sus ojos durante los primeros instantes del motín para ver cómo huía y levantaba a su paso una corriente de polvo, hojas secas y restos de basura. No dijo nada, abandonó la escena, escuchando los gritos de los criminales que huían libres, pidiendo su cabeza, y dirigiéndose hacia el apartamento del antiguo héroe.

Mientras avanzaba hacia su apartamento, se preguntó las mismas cosas que hacía cada vez que se encontraba con ese muro. Sí, todos conocían lo que había pasado con Bart Allen pero nadie le culpaba por ello, menos en el clamor de la batalla pero, ¿qué lanzaba al héroe a comportarse así? ¿Qué voz crepitaba en su cabeza y le impedía avanzar? Obviamente, Gareth lo desconocía, él solo se fijaba en las leyes para cumplir su deber, pero había ocasiones en las que el lado humano de la gente le resultaba ajeno y desconocido.

Nada más llegar a la puerta y tocar esta como señal de que había llegado, se encontró de nuevo con su héroe en un estado deplorable. Aquello no le hería, sino que dañaba su infancia, sus recuerdos que le llevaron avanzar hasta luchar contra el crimen a su manera. “Garrick.” Dijo, acercándose a la cocina y sirviéndose un vaso de agua. Soltarle otra reprimenda como las quinientas que había escuchado no iba a servir de nada, era muy consciente de ello, pero necesitaba hablar con él, como cada vez que pasaba lo mismo. Necesitaba entender cómo alguien que había impedido que el caos se sembrara sobre Central City tantas veces ahora se refugiaba en su apartamento, en whisky barato y en el autodesprecio. No lo entendía y le dolía. “No voy a decirte lo mismo de siempre.” Estipuló, dando un trago a su vaso. Ni siquiera sabía cómo no había tirado la toalla con él, quizá por la voz de su niño interior, que le pedía que confiara en su héroe. “Solo quiero hacerte una pregunta. ¿Por qué has ido? No necesito saber por qué no has actuado, ni si estás avergonzado… Me da igual. Solo quiero saber qué ha hecho que tu culo de velocista se haya movido a Iron Heights.”

Cerró la puerta una vez hubo entrado Gareth y bebió otro trago directamente de la botella. El delicado recipiente repleto de alcohol no arreglaría sus problemas, mas merecía la pena afrontar la pequeña charla tras haberse desinhibido medianamente. Es más, si tenía suerte, podría culpar a la bebida de sus fracasos y sentirse un poco mejor consigo mismo.

—¿No? —Sorpresa impregnada en un tono que solía mostrarse impertérrito. Llegado ese punto, desconocía si el cambio de rutina merecía recibir el sobrenombre de "alarmante" o verlo como algo más, una mera transición hacia tiempos sosegados.

Su expresión pasó de la absoluta apatía al desconcierto. Sus finos labios, apretados considerablemente, daban la sensación de ser pequeños globos a merced de un infante; retorcidos juguetes destinados a estallar tarde o temprano. No se trataba de rabia. Por lo menos, no hacia el fiscal.

—¿Lograrías tomarme en serio si te dijese que desconozco la respuesta a tu pregunta? —No era del todo mentira, pero su propia afirmación lo condenaba. Se pasó varias veces la mano libre por el pelo, despeinándolo. Samuels quería una respuesta y, después de todo, había viajado hasta allí para pedirla. ¿Qué menos que intentarlo? Eso no lo eximiría de ser un fracaso, mas no perdía nada por mostrar un mínimo de decencia y ser consecuente respecto a sus acciones—. Me sentía culpable. Se suponía que debía proteger a todo el mundo, pero al final no lo hice. Me acobardé. Ahora mismo tendría que estar persiguiendo a esa calaña, cosa para la que no estoy capacitado ahora mismo.