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Unfinished jobs.

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Unfinished jobs.

Mensaje por HelloMagician el Jue 2 Mar - 1:47

Unfinished jobs.
2019, Watford, Londres, Reino Unido. Un equipo de periodistas descubre información comprometedora para un primer ministro que no parece ser lo que dice ser. Ante lo que parece el trabajo del siglo, es posible que tengan que abrir puertas que llevan a caminos oscuros.
Leonard J. Willis
Redactor-editor del Private Eye ৬ Michael Fassbender ৬ HelloMagician
Willis sufre un accidente de tráfico apenas tres meses después de ponerse en marcha con la investigación que debería derivar en el artículo. Es un amasijo de estrés, dolor e incertidumbre, y con todo, dedica catorce horas al día a trabajar desde el mismo hospital, sin apenas poder moverse de cintura para abajo.
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prof. ৬ avy ৬ Sociopath
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Re: Unfinished jobs.

Mensaje por HelloMagician el Jue 2 Mar - 1:50


Era un día hermoso. Sí sí, a pesar de estar viéndolo a través de la ventana del hospital, parecía un buen día. Di un trago a ese café rancio mientras me daba cuenta de que mi cabeza estaba lejos, muy lejos de estar centrada en el ordenador. Carraspeé, como si me estuviera disculpando ante alguien, y seguí con el tecleo.
Sabía que estaba triste, y aunque me parara a pensarlo, no podía encontrar el motivo. Tristeza y molestia con todo, con todos. El siguiente sorbo a café me supo peor y lo dejé estar. Ni siquiera había aventurado ninguna teoría al respecto, solo sabía eso, que lo estaba y que no sabía si iba a dejar de estarlo o no.

No tenía nada que ver con el hecho de que mis rótulas fueran un amasijo informe, o que dos de las vértebras que unían mi cuerpo a la pelvis hubieran sufrido daños indefinidos. No, es decir, soy una persona bastante consciente de los peligros de ir en moto. Y no es que todo esto sea por correr, qué va. Asfalto mojado, un cruce mal señalizado... podría ser peor, sí. Como el médico, que me dijo que existían posibilidades de una silla de ruedas permanentes. Un gracioso, el doctor Marcussen. El teléfono vibró por decimoséptima vez, se notó la rugosidad automática de la voz, como si nunca hubiera abandonado la oficina.

- Willis. -larga pausa- No. Deberías haber recibido el mail. -pausa y murmullos.- Haz que Joyce te lo revise, joder, llevas toda la mañana igual. No, ¿pero qué quieres que haga yo desde aquí? Además, tienes al sustituto contigo, dile a él éstas cosas, ¿me vas a llamar también cuando no sepas qué programa poner en la lavadora? No, claro que no. Ya. Bueno, échale un ojo y responde al correo en cuanto lo veas, pero no me llames para éstas cosas. Saludos a todos.

Ese toque de cordialidad. Prometo que estaba trabajando en ello, pero los dolores iban y venían, y el hastío de resolver éste tipo de cosas me crispaba y hacía que las heridas dolieran más. En el reloj del portatil restaban cuarenta minutos antes de bajar a rehabilitación, y me apetecía tanto como darme martillazos en el testículo izquierdo. Iba a llamarla, aunque fuera para apaciguar un poco los ánimos. Habíamos discutido por la mañana, y ya eran casi las tres. Son tonterías, son bobadas porque el trabajo es el trabajo, y yo no podría haberme estrellado en el peor momento. El tiempo nos comía, así que pensé que no iba a ser la última vez que nos fuera a dar un calentón y fuéramos a decir cosas el uno al otro. Cosas mal. Los rumores acerca de lo que nos ocupaba no hacían más que escapar ante la sensación de que si cogía uno aunque fuera por un pie, podría ser capaz de estirar de la manta. Dejar el caso al descubierto.

El primer ministro había sido visto de forma  hace cosa de año y medio en la costa de Angola, poco antes de que estallara la guerra civil de la que se habla día sí día no en las noticias. Éste no es el caso, porque guerra ha habido siempre, y la seguirá habiendo, independientemente de que publiquemos o no el reportaje, sino de que tenemos la posibilidad, la más remota, de poder demostrar que un jefe de estado de un pais como el Reino Unido ha estado directamente involucrado (que hace falta ser torpe) en las negociaciones hostiles. Nos faltan muchas piezas, pero tenemos algo con lo que comenzar. Y en eso llevamos ya cinco meses.

Cerré el portátil con cierta brusquedad y volví a mirar el exterior con ganas de que me hubieran crecido unas piernas ortopédicas, o algo. Lo bueno de todo es que había dejado de fumar. Llevaba más de un mes en aquella cama, comiendo, tomando café, trabajando y durmiendo, repita a partir de aquí. Masticaba mucho chicle, eso sí. Había perdido peso, ganado barba. Además, tenía que controlar más cosas de las que le gustaría a cualquier convaleciente. Me sentía Phoebe en ese universo alternativo de Friends.


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Re: Unfinished jobs.

Mensaje por Sociopath el Jue 2 Mar - 2:05


Hay doce monos tocando los platillos en el interior de mi cabeza. Quizás trece si contamos el que tengo entre las pelotas. El orangután inútil. Un día estás aquí y al otro te sorprendes encerrado ahí dentro. No me preguntes dónde. Un tío con dos carreras, siete másteres y una halitosis de cojones te dice que estás enfermo y te recomienda que tomes una pastilla en ayunas, otra tras las comidas y que no aparezcas por la oficina hasta nuevo aviso. «Bueno… Vuelva usted el mes que viene, ¿quiere?» Y yo estoy a punto de decirle algo, pero me callo, porque al acompañarme hasta la puerta y abrirla, tres viejas de tupé, que bien podría haber pintado Goya en una de sus pesadillas, me gritan en silencio que me marche con mi semi-juventud a alguna otra parte. El doctor me agarra de la manga de la camisa y a continuación me ordena que no responda al teléfono, así suene mil veces y al otro lado de la línea mi jefe espere que le diga que en realidad no me estoy muriendo.

No sabe que si Alan Rusbridger me pidiera que le chupara la polla, yo me pondría de rodillas y lo haría.

Lo bueno de todo esto es que ya tengo lo que quería. Mis pastillas. La azul, la naranja y la blanca. Esta noche voy a dormir como un bebé. La siguiente parada es el UnderBoots de la planta baja del hospital, del que soy ya cliente VIP. El negro de metro y medio tras la caja registradora me saluda con un gesto de barbilla. El tipo me cae bien porque le ha tocado lo peor. Pienso en él y creo que no estoy tan mal. Quiero decir: siempre podría ser él. Un puto negrata con enanismo que vende revistas porno, condones de sabor naranja ácida y perritos de máquina. Esa podría ser mi vida y no lo es: porque yo tengo futuro. Soy blanco y guapo. Escribo artículos de opinión para el periódico local y a todo el mundo le interesa lo que digo.

— Eh, tío, ¿cómo te va?
— Hey.
— ¿Te la cascaste bien con la última?
— Meh.
— Dos revistas, el lubricante y la cocacola. Serían veintidós con treinta.
— Aquí tienes.
— Entonces… ¿nada?
— Nada. Muerta. Ni de pisapapeles.
— Joder, qué putada. ¿Y tu novia?
— Muerta también.
— ¿Te cargaste a esa zorra?

Pequeñito pero matón, este negro cimarrón.

— No, pero debería. Se cambió de número, de ciudad, y probablemente hasta de nombre.

Se ríe. A mí no me hace gracia.

Quiero llorar. Llorar entre sus tetas, entre sus piernas, que me diga cosas al oído que me pongan cachondo y que por fin, este cacharro que tengo por rabo se me levante.

¿Dónde estás, Sarah?

[…]

«Tiene treinta mensajes nuevos»
__
From: Kirstenpaulson@gmail.com
Asunto: ¿Cómo estás, hijo?
Mensaje: Tu padre ya ha firmado los papeles del divorcio y los últimos que visitaron el chaletito han decidido quedárselo. Mañana firman el contrato. Así que está hecho, hijo. Respóndeme cuando tengas tiempo. Te echa de menos, mamá. PD: ¿Vienes a cenar el domingo?
__
From: cutelondongirl92@gmail.com
Asunto: Nudes
Mensaje: -
*Documento adjunto.
__

Ahora no, quizás luego.
__
From: sarahgarrison84@gmail.com
Asunto: QUE TE JODAN
Mensaje: Si vuelves a mandarme otro de tus mensajes, llamaré a la policía.
__
__
From: catherinecampbell@theguardian.co.uk
Asunto: cto
Mensaje: Angola.
__
Pero, ¿qué coño?

Click. Reenviar mensaje. Buscar: “W”.
__
To: W
Asunto: William, cto.
Mensaje: ¿Ese no es nuestro PM?
__
Send.

Mensaje enviado a: Willis
.
Espera, espera, espera, mierda. ¿Quién demonios es Willis?
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Re: Unfinished jobs.

Mensaje por HelloMagician el Jue 2 Mar - 3:26


Van a ser las tres. No hay horizonte a la vista. No, no sé, a veces no parece que haya un escenario donde yo me curo, y las cosas mejoran, tengo un perro y tengo cosas que vayan a servirme cuando tenga que respirar a través de una máquina. Es decir, no estoy en plan depresivo, claro que me curaré, y si bien es cierto que no sé qué secuelas me quedarán, imagino que acabaré saliendo del puto hospital al que estaba empezando a acostumbrarme, por acojonante que eso pudiera sonar.

Traté de incorporarme con mis brazos, poco a poco. Me sentía ligeramente más débil que cuando entré. No me gustaba sentirme vulnerable, al menos no físicamente. Qué tontería. Desplacé mi cadera lentamente hasta que mi cuerpo quedó perpendicular a la cama. Me incorporé, y mis piernas, llenas de vendajes y cicatrices, colgaron sobre el suelo de la habitación. Miré mis dedos, las uñas de mis dedos, y traté de llevar mi mente a un lugar donde solo estaba la enfermera. No era especialmente guapa, ni siquiera era atractiva o sexy, pero era amable conmigo y no me trataba con condescendencia. Había pedido expresamente a mi familia que no viniera al hospital, y a los demás que solo me molestaran si se trataba de trabajo. Casey y Bret -el chico que hacía el turno cuando no estaba Casey- eran las caras que veía más a menudo, y eran buenas personas. O lo parecían, que en mi situación, era lo más importante. El fin justifica los medios, y tal. El móvil volvió a sonar. Era el tono de mail, así que pensé que tal vez ese idiota había conseguido responder el dichoso correo.

"Angola"

Era un mensaje de ese tipo, el tipo del Guardian. Un show-off que en todos los eventos comunes trataba de hacerse notar de una forma que imagino que él debía creer elegante. No pasa nada, no parecía una mala persona, pero siempre me había resultado... excesivo. Carraspeé y cogí el ordenador de los pies de la cama, para llevarlo hasta mí. Abriéndolo, no tardé en darme cuenta que debía ser algún tipo de error. Lo de Angola, si bien no era de dominio público, en nuestro círculo era una de esas cosas fantasma que no sabes si creerte o no. ¿Qué sabían ellos o qué creían saber? El mail era escueto, conciso, casi en clave. La oportunidad no quería salirse del asiento del copiloto.

Click. Reenviar.
__
To: thisisnotimportant1111@yahoo.co.uk
Asunto: ¿?
Mensaje: Ojos abiertos. Hay que buscar un nombre en clave. Llámame.

Se lo envío al mail personal, hay que aprender de los errores ajenos. Por enfadada que estuviera, iba a responder, no me cabía duda. Yo también estaba cabreado, pero con todo éste asunto, cuantos menos cabos sueltos, mejor.

Joder.

¿Y si alguien de dentro estaba filtrando? Me preocupé severamente y me noté incómodo dentro de mi propio cuerpo, por enésima vez. Mi anterior yo bajaría a trompicones las escaleras, subiría a la moto y empezaría a cagarse en la madre de toda la redacción hasta que quedara claro si había alguien jodiendo el reportaje. Me terminé lo que ya era no más que el poso frío de un café malo, con el único objetivo de abrirme el nudo en la garganta.

- Buenas tardes, Leo. -dijo Joyce, apareciendo afable. Mi cara respondía todo lo demás.- Veo que ya estás listo. -la silla me miraba, aguantando la risa. Joyce observó mi gesto.- ¿Todo bien?
- Sí, sí. -asentí, aún con la cabeza en el texto.- Necesito llevarme el manos libres hoy. Lo siento. -me disculpé, por alguna razón.
- Mientras hagas los ejercicios... -bondadosa como la tía May. Esbozó la más calurosa de las sonrisas y se acercó para ayudarme a subir a la silla de ruedas.- Le diré al doctor Marcussen que te cambien la dieta, cada vez me cuesta menos cargar contigo. -lo dijo con una preocupación que quiso transformar en sorpresa. Metí el teléfono en ese camisón raro, y me puse en el oído el manos libres.
- Puedes decirle que me suba menús de McDonald's todos los días, sería un hombre un poco más feliz. Y café, café de verdad. -dije, haciendo mío un poco del buen humor del que ella no parecía tener reparos en repartir. Sin embargo, de camino a la sala de rehabilitación, solo hubo silencio, y es que mi semblante no acompañaba.


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Re: Unfinished jobs.

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