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Wanderlust

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Wanderlust

Mensaje por Altaïr el Lun 20 Mar - 23:09

Wanderlust
Plot | 1x1 | Realista

Vaga, descubre, huye, piérdete, y hazlo como quieras.

Da igual si no sabes adónde te diriges, hay veces en las que no saber adónde vas no es una pérdida de tiempo. Hazlo con o sin motivos, no importa si tienes una lista de razones, si huyes o te guías por un impulso, o si no te guías en absoluto. Planea cuanto quieras, señala mil lugares en ese mapa, o improvisa.

Y hazlo solo o en compañía.

Clementine "Clem" Ohlsson
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Re: Wanderlust

Mensaje por Nyadeh el Vie 24 Mar - 22:26

Born to run
Clem. En Toulouse, Francia. Con un desconocido
Las rectas en el mapa de su piel se difuminaban paulatinamente, carboncillo sobre un lienzo que aparentaba menos años de los que decía conocer. El tiempo no se sucedía igual cuando no pertenecías a ninguna parte, nómada de territorios sin horizonte y tan solo sometida al dinero.

El itinerario de su torso describía cenefas entre las costillas, enmarañado en su propio ovillo cuyo extremo se perdía por debajo de las caderas y se desvanecía alrededor de las rodillas huesudas. ¿Ahí concluía su viaje? ¿En las cimas pálidas de una silueta a medio perfilar?

No había océano más allá sin monedas en los bolsillos, derrochadas en andenes sin número y trenes con destino a parajes desconocidos. Sentía que se había extraviado, vagando por aquella nación en una circunferencia que nunca había mostrado su salida entre túneles de tinieblas eternas y raíles interminables en torno a la costa.

Extrañaría esa vida, ese país diferente al que la vio nacer y cuyo recuerdo sonaba igual que el crujido metálico de unos grilletes en sus muñecas, igual que un presidiario de vuelta a su celda después de haber creído que podía alcanzar la libertad, cuando la libertad no era más que un mito narrado por crédulos idealistas.

Clementine no solía pecar de hiperbólica, de derrotista. Clementine nunca caía. Pero quizá fuera la tonalidad mortecina del cielo violáceo, casi negro tras las nubes, o las fachadas de color pastel de los edificios frente a su ventana, las causantes de arrastrar esa corriente melancólica que con cada bocanada aspiraba.

O quizá fuera el humo en su garganta, originando figuras desordenadas ante el ocaso ensordecedor de Toulouse, en la tercera planta de un hostal astillado. Acostumbraba a morderse la piel con la inquietud, a paladear la sangre de los labios, pero la indiferencia siempre traía un cigarro con ella. La ceniza se desprendía entre los ladrillos, una de sus piernas extendida sobre el alféizar y la otra suspendida en el vacío, volteó al percibir el chasquido de la cerradura al otro lado del dormitorio.

Una mochila ocupaba la esquina junto a la puerta y bajo el marco, un joven la observaba.

Esta es mi habitación. —Casi áspero, una exhalación por cada palabra y una pausa dubitativa. No conocía más idioma que el propio, en un país extranjero.



«Sin will find you out»


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