■ Against instinct

El aroma de una barbacoa lejana, envuelto con los excrementos de perros callejeros y una pizca esencial de esmog —incrementada por la cortesía de los gases negruzcos de un bus en el paradero cercano —, le hicieron sentir una extraña calidez en el pecho. La nostalgia con la que lo abrazaban los suburbios era, cuanto menos, ilógica. Un dejo de hogar le removía las memorias de su juventud en los sucios rincones que ahora transitaba vestido de primera. No por un costoso abrigo, lustradas botas o una camisa por la que pagó un ojo de la cara, sino porque, en comparación a las antiguas tenis y remeras manchadas con aceite de su viejo hermano, su apariencia ahora parecía inmaculada. Ya no llevaba un rostro magullado y las rodillas rotas. Tampoco se quejaba de andar con las manos pegajosas por algún helado robado, en mitad del clima infernal de verano. No obstante, su mirada seguía añorando tocar la altura de los rascacielos que rodeaban a la pobreza donde había crecido. Muy poco había cambiado desde ese entonces —le gustaba creer —, cuando vagabundos, miserables y un par de pendejos soñaban con que las sobras cayeran desde aquellas cúpulas favorecidas. Con que, por un arranque de locura altruista, alguien le tendiera la mano a algún espécimen prometedor para dejar todo atrás.

Como había sido su caso. Aunque lo de dejar atrás fuera una fantasía.

Boyd seguía escapándose al sector cada vez que tenía la oportunidad. Él vivía en un vaivén de ayudas, saldar cuentas y hacer promesas, con tal de perdonarse a sí mismo y sentir que la decisión de creerle útil no había sido en vano. El jefe de su Unidad no había demorado en notar dicha conducta y, con un par de amenazas, había sermoneado lo suficiente para que el policía sintiera que podía ser despedido a la próxima visita. Sin embargo, el alto nivel de crímenes que infestaba la zona, hizo que el superior reconsiderara sus prohibiciones. Su increíble historial de capturas de marginales y el desmantelar núcleos de actividades ilícitas, merecía un par de permisos a su nuevo perro. Y, el hecho de que éste fuera el único dispuesto a pasearse a gusto por allí, aumentaba las consideraciones para dejarle apostar su pellejo. He ahí, la motivación idónea para nombrarle encargado de aquel pedazo de ciudad abandonado por Dios. Eso, junto a pasar desapercibido de las miradas de ciertas prostitutas solicitadas los jueves por la noche.

Nolann, siendo conocedor de todo lo anterior, sólo agradeció la oportunidad y comenzó a partirse el lomo día y noche. Un día, un caso, un perdón. Una noche, la masacre, una búsqueda. Una tarde, la desesperación, una posibilidad. La mañana, redención y un par de pastillas para los nervios. Y así sus años se iban con la marea de frustración que se respiraba en la comunidad. En esos instantes de monotonía, la consciencia más lóbrega de Boyd deseaba un caso que le estrujara las tripas con sorpresa. Deseaba, más que nada, poder reemplazar la culpa con el horror.

Y usualmente, alguien arriba lo escuchaba. Porque abajo, era la mierda donde todos se revolcaban.

El dulzón sueño americano.

—Dagmar Schröder —Llamó junto a un puño vigoroso en la puerta. Si de arriba le siguen lloviendo chances, él jamás hará oídos sordos.

Ser un prostituto podía tener ventajas y desventajas por igual, generalmente Dagmar se fijaba más en las ventajas que en las desventajas. Si se conseguía clientes con buena pasta, su vida mejoraba aunque no pudiese jamás dejar ese lugar en el que se había metido. Los suburbios de los suburbios, Dagmar jamás saldría de ahí y ciertamente tampoco lo necesitaba.

La única vida que había conocido, desde que tiene memoria, es esa. Y por eso no tiene el típico sueño de emerger y darse una vida digna. Un prostituto no puede esperar mucho más que una buena propina por hacer un buen trabajo. Tenía clientes que hacían eso. Aunque cuando los nuevos clientes sabían de su sexo se negaban a acostarse con el, al final todos terminaban volviendo y pagando la suma de dinero que Dagmar fijaba.

Lo malo es que ser prostituto tenía desventajas y para total disgusto de Dagmar se había terminado metiendo en lo que no debía y el precio había sido caro. Terminar lo suficientemente herido como para tener que ir al hospital era un precio caro, sobre todo para alguien que vivía de su cuerpo como era el mismo Dagmar.

En vez, sin embargo, de ir al hospital se fue al piso que compartía con otra prostituta que trabajaba para el mismo proxeneta. Ella fue quien le curó y le ordenó descansar al menos hasta que las heridas se curasen aunque ambos sabían perfectamente que eso le afectaría porque no llevaría dinero a su proxeneta por al menos unos días. Pero era mejor eso a que se arriesgase a ir con un cliente y él no volviese por culpa de no poder demostrar su potencial.

Su compañera se marchó a trabajar y Dagmar se quedó solo en el piso, acostado en la cama mirando el techo vistiendo una polera rosada y pantalones cortos (algo normal para cuando iba a trabajar). Por suerte el maquillaje cubría los moretones visibles de sus brazos y de sus piernas. Aunque aún así los que tenía en el estomago y la espalda eran más difíciles de cubrir pero suerte que la polera hacía magia.

Cuando iba a disponerse a dormir un rato, escuchó la puerta y alguien llamando por su nombre lo que le hizo fruncir el ceño al instante. ¿Quién sería tan tonto como para ir a molestar a esa hora? Y la voz no la conocía.

Se levantó y se dirigió a la puerta mas no abrió.

— Quien quiera que sea, lárguese.

Ahora.

Tenía ciertos antecedentes recopilados en la oficina sobre el hombre que ahora lo mandaba al carajo. No era de extrañarse que una actitud del tipo se diera en prostitutas a esas horas de la mañana. Bien lo sabía al ser oriundo de la zona. Cuando era nada más un crío, más de una le había cuidado y enseñado algunas reglas de la calle que habían resultado mayormente útiles para que siguiera respirando en la actualidad. Y era obvio que alguien que había dormido poco y nada a dichas alturas, quisiera cagarse en él y sus motivos.

Ellas no recibían a nadie que no tuviera una cita con acuerdo previo, ni que fuera a armar jaleo a sus viviendas privadas. En eso mostraban su profesionalismo: nada de clientes aparte del burdel o de la calle. Una medida que consistía en mantener un poco el escaso respeto del que gozaban, pero del que tanto tipo gustaba reírse cuando no se le daba en el gusto.

Esto podía ser más o menos severo en un tipo de su mismo género que se dedicaba al rubro. Pero Boyd también sabía las palabras indicadas para que le abrieran la puerta. —Tendré que informarle a la propietaria que usted usa el lugar para comercio sexual ilícito si no responde algunas de mis preguntas.

Sería cosa de minutos. El policía tenía paciencia. Después de todo, no iba a llevárselo con él, sino a advertirle que tuvo más suerte de la que creía tras acostarse con su último benefactor.

Dagmar pensó, a medias ilusamente, que solo negándose a hablar con quien fuese que estaba detrás de la puerta se iría y volvería a su vida de paz. Desgraciadamente, lo que menos obtuvo fue paz y en cambio las palabras que quién fuera que fuese el que estaba afuera le soltó le hicieron apretar los puños con frustración.

No sabía cómo negarse a eso, lo ponía en un aprieto y sin embargo pese a todo no podía dejar que un sujeto le dijese a la propietaria la situación en la que Dagmar se encontraba. Gruñendo por lo bajo, Dagmar abrió la puerta apenas unos centímetros. Frente a él, un sujeto que en su vida había visto.

¿Quién demonios era ese sujeto y qué quería con él? Se preguntó en un segundo, antes de fruncir el ceño y mirarle con desconfianza.

— ¿Qué quiere?— cuestionó, escudándose tras la puerta sin abandonar su mirada de desconfianza— ¿Quién es usted?

No quería dejarle pasar, y se notaba perfectamente con la forma en la que se escudaba tras la puerta dispuesta a cerrarsela en la cara al primer instante de ver algo raro. Porque mientras no supiera quién era, y más importante todavía, qué quería de él, no iba a dejarlo entrar en su espacio.

Apenas la puerta se abrió unos cautelosos centímetros, Boyd acomodó su zapato en el espacio disponible para evitar que el joven no le hiciera más difícil su trabajo. Quizá era una medida un tanto agresiva, pero infinitamente preferible antes que abusar de su autoridad y dejarle una fea marca en el rostro. —Soy el detective Nolann —más perteneciente a estos barrios que tú mismo —, necesito que hablemos sobre tu último cliente.

Ocho crímenes. Dos desapariciones y la potencial fuga del sujeto del país tenían al Departamento hasta la madre. Los indicios prometedores siempre se iban a la mierda por alguna jugarreta en que los agentes demostraban no estar a la altura. Caminos abruptos y poco conclusivos, testigos hechos jirones y el tiempo en contra suya, les hacía aferrarse con desesperación a la única fuente de posible ayuda: Dagmar.

El enviado había sido obvio. No dejarían tal responsabilidad en otras manos que no fueran las de él. No porque le tuvieran una estima superior al resto de los de su rango, sino porque era casi el único que no se había acostado con las prostitutas de la zona. Si había que evitarse sentimientos encontrados para que el testimonio fuera objetivo, había que hacerlo de raíz.

—Déjame entrar. Tengo que explicar cómo protegerte. —Suspiró, arrepintiéndose inmediatamente de su frase tan condescendiente. —Sé que conoces cómo funcionan las cosas por aquí, pero esto es algo mucho más grave de lo que imaginas.

Dagmar, a cada segundo, sentía más y más desconfianza de ese sujeto. Nadie que fuese trago limpio actuaría de la manera en la que ese tipo actuaba, al menos esa era la limitada visión del chico y por eso mismo fue que alzó una de sus cejas apenas visiblemente cuando dijo ser un detective.

No se lo esperaba, claramente, pero ni eso hizo que su guardia bajase. Seguía a la defensiva y lo demostraba perfectamente por la forma rígida que mantenía a la hora de estar ahí frente al detectiva Nolann. Aunque la mención de su último cliente logró que aflojase un poco la rigidez de su cuerpo.

Así que era eso.

Dagmar quiso suspirar por unos breves segundos, tan breves como oyó al otro hablar y terminó haciéndose un lado para dejarlo pasar. Entendía el asunto, no iba a decir nada que no fuese necesario, pero incluso sin inculpar a nadie y sin decir toda la verdad… no podía hacerlo afuera.

— Pase— indicó no sin cierta urgencia y cerró la puerta apenas el hombre entró— ¿Qué quiere saber de mi último cliente?

No es que Dagmar estuviese dispuesto a responder cualquier cosa, pero mientras antes tratasen ese asunto... más pronto ese sujeto se iría de su hogar.

Boyd se apoderó del espacio a medida que sus pasos se adentraban en el domicilio. Dio un vistazo alrededor para saber con qué se encontraba, pero —en realidad —su intención era absorber un poco de la nostalgia que le llamaba cada vez que sus rondas acababan allí. No era la primera vez que lidiaba con un hombre que se manejara en el rubro —sólo Dios sabía cuántas buenas amistades había forjado con travestis y drag —, pero sí podría asegurar que era el único con una apariencia tan andrógina. Al menos, dentro de lo que su memoria podía rememorar.

—No quiero extenderme demasiado, porque interrumpo tu descanso. Sin embargo, debo realizarte un interrogatorio. La opción es hacerlo aquí mismo o volver a la estación. Aunque, me temo que con los buitres que llenan nuestra unidad, te sentirás menos incómodo con este rufián invadiendo tu casa. —Aseguró con una sonrisa cálida, la misma que solía poner a los testigos con mejor disposición. La que demostraba que venía a ayudar y no a juzgarle. —Bien, Dagmar. Tenemos para una hora, al menos. Nada de héroes, desvalidos e injusticias. El desgraciado del que hablaremos tiene un perfil tan diverso que necesitamos tu ayuda. Sólo hubo otra testigo…pero no tuvo oportunidad de hablar con nosotros nuevamente.

De pronto, Nolann se detuvo.

—¿Tendrás algo de café? —Solicitó, con tanta naturalidad que no parecía descarado.