[3] Amnesia Misteria

Sinestesya Misterya

Mansion Keeny ৩ Tarde
Luna Zafiro con Jonathan Crane

Dolor - gris pálido – algodón – ceniza/tierra quemada
El cuerpo yacía sobre la cama en forma de cruz, con los pies a punto de rozar el suelo y las palmas de las manos hacía arriba, las uñas mordidas con la sangre reseca en los padrastros torturados. La cabeza tan baja no tardaría en provocarle un dolor de cabeza y de cuello, pero su cuerpo no respondía ni para la sencilla orden de coger el cojín o la almohada. Simplemente dolía demasiado, hasta respirar era una agonía. El pecho se movía a un ritmo ligeramente acelerado, acompañado de una inhalación de aire ronca de labios temblorosos. Secos, con cortes, con una mezcla de rojo sangre y morado frio idéntico al que rodeaba sus ojos.
Siempre había sido pálida, pero ahora en blanco tormenta, copiado del cielo que cubría Gotham desde primera hora, parecía casi traslucido. Una Clara del Valle de cabello del atardecer.
Una silenciosa lágrima trazó un camino sinuoso por su mejilla hasta perderse por el contorno de la mandíbula .
Frio – azul – hielo – sal
Mantenía la mirada clavada en un punto fijo del techo, donde sus ojos captan formas y colores donde otros solo veían un techo que había visto días mejores. Pero ella veía aquellos seres mientras un goteo a lo lejos les dotaba el color azul de las zonas profundas del océano paradisíaco  y del frío del norte.

Agonía – rojo vino– seda – metal/hierro
Moverse solo acentuaría el dolor y haría que brotara más sangre. La sentía. Roja como el vino, suave como una caricia con una pluma. El hedor a hierro le inundo las papilas gustativas y se le hizo, en secreto, la boca agua pese a sentir como se le iba la vida poco a poco en ese pozo oscuro al que había caído cuando elles volvieron. Las voces y las sombras y los rostros familiares. Oscuras, pero no como la noche, ni como el universo, esa oscuridad asfixiante, dura como una piedra, con aquel sabor que te llenaba de una sed insaciable para quitárselo de encima en vano; y las voces susurrantes de un blanco fantasmagórico aterrador.

Locura – morado - latex -fresa
El sol quemándole las retinas no la hizo volver en si.
Si moviera la cabeza unos grados hacía la derecha habría podido ver un cielo azul y la forma de los rayos que se colaban por la puerta de persiana sobre la pared, el suelo y ella misma. Si moviera las manos y tratara de parar la hemorragia que la esta matando, notaría que el único dolor vendría de la temperatura extremadamente fría de las manos, temblorosas por el litio de las pastillas que se habían acabado hace un día, y que lo único húmedo sobre su camisa azul era agua.
Sin embargo, estaba completamente mente inmóvil y al merced de su propia mente sin medicar que, poco a poco, se la iba llevando a una decadencia fangosa que dificultaba el respirar.

Sinestesya Misterya

Mansion Keeny ৩ Tarde
Luna Zafiro con Jonathan Crane

Drip drip, drip drop drop. Lluvia. ¿Aciago anuncio de muerte? En este caso, la simbología más pura del agua -como creadora de vida- se alejaba para dar paso al significado más cercano a su situación; culminación de la destrucción. Calado hasta los huesos y sin refugio ante esa tempestad, entonaba un cántico suave por el mero hecho de sentir que seguía vivo. La violencia del fenómeno meteorológico habría hecho a cualquier persona sensata retroceder, pero el siniestro Scarecrow -roto cual juguete olvidado-, tenía cosas muy importantes que hacer, no valía la pena postergarlas.


Entonaba la canción de cuna con cierta diversión, consciente de su estado real a medida que avanzaba por la carretera. Se sintió tentado a parar frente un charco y observar su ajada estampa. Su pierna izquierda sobresalía en un ángulo extraño, entablillada apresuradamente y de muy mala manera, de tal forma que la importante lesión no quedaba enmascarada por mucho que lo hubiese intentado. Sus uñas, antaño largas, se veían rotas al haber arañado superficies bastante duras en un intento de huir de quien por poco lo llevó a la tumba: Killer Croc. El resto de su cuerpo no ofrecía mejoría. Llegó a salvarse al precio de quedar marcado de por vida por múltiples heridas, la mayoría presentes en el torso y la maltrecha pierna. Hablar de cómo huyó sería entrar en detalles sórdidos, espeluznantes incluso para alguien como él, el Amo del Miedo.


De haberlo examinado un médico, este se hubiese espantado por semejante acto hercúleo. Por sus heridas, parecía imposible el que caminase, y más aún bajo esa tempestad. Mas ahí estaba tras haber recorrido numerosos kilómetros que no contó pero vivió en sus carnes. Horas de tribulaciones bajo las inclemencias del tiempo, víctima de un desangelado frío invernal, cruel hasta decir basta. Vislumbró a lo lejos su destino, sintiéndose entonces afortunado. Cerca quedaba la mansión.


Ya dentro de la Mansión Keeny, se sintió más anciano que nunca, sucumbiendo a sus titánicos esfuerzos por llegar allí. Sin embargo, debía avanzar, necesitando ver a su musa de pelirrojos cabellos y pálida piel tanto como el respirar. Avanzó con delicadeza, dejando a su rastro barro y agua, siendo estas las únicas muestras de su mortalidad; la sangre no contaba, diluida parcialmente de sus ropajes y solo observable en sus heridas, de las que el líquido carmesí brotaba antes de desdibujarse por la transparencia del otro agente.


Sintió su corazón frenar en seco al contemplarla en la cama de aquella manera, en un estado similar al que un muerto adoptaría. La urgencia por comprobar que se encontraba bien se apoderó de su templado ser, obligándolo a darse prisa en atenderla. No le fue difícil el reconocer los síntomas conociendo tan bien a Luna como lo hacía. Solo él alcanzaba a comprenderla medianamente, a acercarse a la verdad. No acarició sus finos cabellos, sabiendo que antes debía alcanzar la medicación.


Medicación en mano, buscó las de la joven para depositar allí la medicina. Resultó una tarea ardua al tener Crane una de las manos medio inutilizadas, habiendo recibido sus dedos un final semejante al de su pierna. Se acercó a ella hasta límites insospechados, dejando un pequeño espacio para no atosigarla. Tras dejar las medicinas, subió la mano hasta su mejilla, iniciando una serie de frías caricias por su baja temperatura corporal. —Soy yo, Jonathan. Estoy en casa. Lo estamos los dos.— Murmuró, clavando sus cansados ojos azules en los de Luna, ocultando en su ahora áspera voz los dejes de dolor, pretendiendo devolverla a la realidad de forma suave, sin sobresaltarla. —Voy a cuidarte, tómate las pastillas.— Consciente de que pudo sonar áspero, añadió una sincera súplica. —Por favor.—

Amnesya Misterya

Mansion Keeny ৩ Tarde
Luna Zafiro con Jonathan Crane

Al principio el ruido pasó desapercibido. Las casas antiguar crujían, y seguro que la última vez que recorrió los pasillos se dejó alguna puerta abierta que ahora el aire trataba de cerrar. Sin embargo, los pasos eran otra cosa. El pecho se le encogió de miedo durante un segundo, pero luego se mantuvo tranquila. Vislumbraba a través de los párpados cerrados los pesados  pasos. La silueta vaporosa en su túnica de esencia oscura, cráneo en una mueca aterradora eterna. Los dedos huesudos sobre el picaporte, girándolo con la parsimonia con la que andaba. Sabía que su futura acompañante no escaparía. No tenía como huir y, en último acto de amabilidad, le permitía hacerse a la idea e ir en paz. La casa tenía suficientes fantasmas. Y el dolor vivido sangraba por las paredes como para pintarlas más de rojo. La casa de los espíritus era solo una falsa ilusión, la eternidad entre ellos escombros sería un castigo desmesurado por sus pecados cometidos.
Una flecha de dolor le atravesó el corazón ante la última broma de la vida, pero sonrió. Y sonrío de verdad, incluso se oyó reír muy bajo. El rostro de la muerte que tanto retrataban como una calavera aterradora, era un rostro adulto, aun joven,de fracciones puntiagudas, labios carnosos y ojos azules como el mar. Terriblemente maltratado, pero sin perder la hermosura que le embelesaba cuando el tiempo era generoso y podían permitirse perderse en los pequeños y tribales placeres.
Incluso su voz sonaba igual. Con pequeños matices que concordaban la historia que denotaba su estado corporal. Su voz, esa música...
Suspiró su nombre en forma de despedida ¿Alegría o desesperanza dejaba como rastro?



Al tragarse sin gana alguna las pastillas notó una angustia creciente en su estómago; y la bilis no tardó en subírsele por la garganta. Tragó con fuerza con la boca tapada con la palma de la mano, y aunque había evitado un momento asqueroso (o atrasado, quien sabe), el mal sabor de boca le hizo quejarse y sentir uno de esos escalofríos que te dejan con el cuerpo congelado durante varios minutos.
Se apoyó en el pecho de con la cabeza agachada y el cuerpo lo más junto posible, pero sin éxito. El malestar que la invadía era peor que los días anteriores, ahora tenía una buena carga física entre la cabeza y el estómago y la mera idea de hablar era una agonía.
Se sintió tentada de sollozar, pero se mantuvo en silencio; solo la respiración acelerada, junto a un suave balanceo) que falsamente le calmaba rebotaba en las paredes y el techo intensificando el sonido.
-Hueles a lluvia -Comento de sopetón en un susurro. Aspiro el aroma del frío marrón, verde, azul y gris. -Oye... -Continuo más calmada sin levantar la voz -mmm.... ¿Quien... e...res? -Levantó la cabeza y la vista cansada observo aquel rostro que se le hacía vagamente familiar, pero muy lejano. Arrastraba la voz y formuló la pregunta con dificultad. Hacía tiempo que no hablaba apropiadamente. Cuando los gritos, que sustituyeron a las suplicas y autoconversaciones nerviosas, se calmaron, no encontró razones para otra cosa que no fueran suspiros, gemidos y quejidos principalmente. A veces se sorprendía entonando alguna canción en tonos lentos y suaves, profundamente melancólicos, pero callaron al poco de que la ausencia de químicos la dejaran en el lamentable estado casi moribundo en el que estaba.
-No quien eres, sino… quien...eres -Le señaló con el dedo índice de la mano izquierda de arriba abajo  y luego hizo un esto con la palma abierta. Sabía a quien estaba viendo, pero la muerte jamás renunciaría a un alma, entonces…