Tell me a ghost story

Sentir a la muerte bajarte por la garganta es una de las sensaciones más dulces, según dicen, aunque curiosamente, aunque una vez que sientes su sabor, no puedes luego compartir la experiencia ni recomendar a la gente que no pruebe tal bebida.
Habitaba aún en la casa en la que siempre había vivido, aunque ahora ya no tenía nadie que me hiciera compañía. Hacia 5 años que el último habitante del que era mi hogar había estado aquí, y ahora me dedicaba a vagar solo por las habitaciones que tan bien conocía. En realidad, nada me retenía allí excepto una especie de sentimiento de nostalgia, aunque a estas alturas dudaba que pudiera llegar a sentir algo, ni por personas ni por objetos, aunque he de decir que tampoco era algo nuevo, pues desde que era joven había sido algo independiente y no había sentido apego por nada.
Tras un largo día como otros, decidí acudir al único sitio donde algo parecido a un escalofrío era capaz de recorrerme. Allí, en lo que solía llamar mi despacho (el cual dedicaba a ensayar), se encontraban mis trajes y el atrezzo de algunas de mis obras, como la calavera de Yorick que usé cuando represente a Hamlet. La cogí despacio, y empecé inútilmente a representar aquel monólogo que hacía 40 años me llevó al estrellato. ¿Ser, o no ser? He ahí la cuestión.... susurraba al polvo, mi único público. Dejé la calavera en sus sitio, al lado de un montón de papeles, los cuales supuse que serían guiones de algunas de las obras. De repente, encontré la razón de porqué estaba ahí, en aquella habitación: Encima del montón de papeles se encontraba un pequeño bote que contenía unas gotas de un líquido purpúreo. Aquel líquido me había quitado la vida, aunque fui yo el que le pidió que lo hiciera, una larga y dolorosa historia.  Dios mio, me he vuelto más pesimista con los años- Pensé, mientras sonreía para mi mismo. En realidad, ser un fantasma es bastante curioso: sabes que existes, que estás ahí,y que puedes coger todo lo que hay a tu alrededor y alterarlo, sin embargo, te miras delante de un espejo y no ves nada, sales a la calle, y no te ven, y es como si existieras, pero a la vez no. Desde joven, siempre me hablaron que los muertos iban a una especie de limbo, un purgatorio, y que según eras "bueno" o "malo", desde ahí ibas al cielo y al infierno. También había oido que te quedabas como un fantasma cuando morías si no habías hecho todo lo que tenías que hacer en la tierra, como por ejemplo, si habías dejado una tarea a medias. Supongo que ahora, teniendo tiempo como tengo para pensarlo, no se si estoy aquí porque me dejé el grifo abierto o porque no le pedí perdón a la criada aquel día que le derramé la sopa en el vestido, o, ¿quien sabe? Quizás soy un fastasma por que un día blasfemié contra una señora que no paraba de rumiar en una obra que representé. Siempre he sido muy esceptico, y dudo que ahora haya cambiado mi forma de ver las cosas. Lo que és, és, y ya veremos lo que pasa, repetí para mi mismo.
En una de estas que estaba ensimismado en mis pensamientos, oí unos pasos abajo. No se puede decir que me sobresalté, pero si es verdad que un sentimiento de curiosidad me hizo salir de la habitación y bajar a la puerta; quería ver quien se atrevía a entrar a "la casa famosa por estar habitada por un fantasma"

Casa de Cedric. × Por la tarde-noche.
Cedric Thornhill

Quién pudiera comprender la muerte para así aceptar la ida de aquellos que traspasan sus puertas sin dolor y sin pena. El mundo de los mortales queda inundado por lágrimas de despedida y devastado por la temida nostalgia, que no es más que un reflejo de los días felices. Sólo la pérdida te muestra la realidad tal y como es; fría y amarga. Yo formaba parte del grupo de desafortunados cuyos ojos habían sido despojados del velo del optimismo. Yo estaba entre aquellos que tienen una tumba a la que llevar flores cada domingo y más específicamente, entre aquellos que al llegar a casa únicamente encuentran el eco de los días de matrimonio.

Pocos matrimonios consiguen aferrarse a la ilusión, la lealtad y la felicidad durante tantos años como nosotros lo hicimos. Todo sea dicho; a lo largo de los años hubo varios altibajos, discusiones. Es decir, lo que hace define una relación, puesto que sin enfrentamientos no se puede mantener la honestidad y sin honestidad lo que resta es una farsa. Debido a ésto, cuando mi difunta mujer exhaló su último aliento, sentí mi alma estrellarse contra el suelo, y desde aquel momento tuve que arrastrarla tras de mí.

Sin embargo, una intrigante noticia, apenas un pequeño artículo en el The Globe, pareció encender una chispa en mi interior. Y qué irónico era que la misma noticia tuviese como protagonista la muerte. Pero el nombre del implicado no era desconocido a mis ojos ni el sonido de su voz a mis oídos. Tantas veces había prometido a Valerie que iríamos a ver a Thornhill actuar cuando se recuperara de su convalecencia que difícilmente podía ignorar su fallecimiento. Especialmente siendo su defunción de una naturaleza tan particular; suicidio.

Arrastrado por quién sabe qué fuerza (quizá toda la energía que había abandonado mi cuerpo durante aquella época había estado esperando el momento de inyectar vida en mí) decidí visitar la dirección indicada al final de la noticia; el domicilio de Thornhill. No sabía qué esperaba encontrar, pero sentí el impulso de acudir.

Era un edificio distinguido, aunque quizá el mejor tiempo verbal en este caso sería fue, ya que daba la impresión de que estaba en plena fase decadente. Al fin y al cabo, los edificios tienden a estar en el mismo estado que aquellos que los cuidan. Deshabitado, sin duda. Un pequeño escalofrío recorrió mi espalda. No es cosa insignificante profanar la vivienda de un muerto. Pero la misma fuerza tiró de mis piernas de tal manera que acabé frente a la desconchada puerta, con la mano en el pomo y la muñeca girándolo.

Casa de Cedric. × Por la tarde-noche.
Cedric Thornhill