In spite of all the danger.

¿Por qué estaba allí? Freddy quería pensar que lo hacía por dejar todos los cabos bien atados, ser profesional y conseguir dejar aquel fatídico episodio de su vida atrás, mas allí primaba un sentimiento bien definido: La culpa. Claro está que no comentó aquello con nadie, de lo contrario no lo habrían dejado siquiera acercarse a aquella cárcel estatal. Las horas pasadas en el hospital le dieron el suficiente tiempo como para reflexionar y creerse a sí mismo loco. Hasta tal punto no se reconocía que, en varias ocasiones, se sorprendió pensando en disparatadas ideas que poco casaban con su profesión y concepto de moral. Increíble. Simplemente, increíble.

No prestaba especial atención a los hombres que con él se encontraban, burócratas con ceño fruncido permanente y oficiales que necesitaban desquitarse con extrema urgencia; uno de ellos escudriñó a Newandyke, quien contestó haciendo uso de una forzada sonrisa y miró a otro lado. Incomodidad que el joven policía -ahora de baja- achacó a lo necesitado que se hallaba en esos instantes de un analgésico. Mataría con tal de conseguir uno. La herida en su estómago parecía ensancharse en cada exhalación, macabro recordatorio de lo acontecido en su operación encubierta, pero aquel supuesto ensanchamiento provenía solo de su saturada cabeza. No hacía falta que cerrase los ojos para que su mente recrease con absoluta crudeza a la sangre, la cual empapaba su ropa con mayor velocidad de la que el bermellón fluido empleaba en colapsar el hall del Hotel Overlook en The Shining.

Un seco carraspeo sacó a Freddy de su ensimismamiento, tardando este en reaccionar por culpa de las sensaciones que lo sobrecogían. Marvin Nash. Por un momento creyó verlo, y la realidad aplastó con asfixiante resultado teniendo en cuenta que ese policía era hombre muerto. —Al fin. —Pronunció con desdén a la par que se apresuraba a seguir al hombre que lo guiaría hasta Dimmick.

Su aspecto denotaba cierta dejadez y cansancio, fiel retrato de un hombre perdido, machado por las inclemencias de una vida que todavía no alcanzaba a comprender dada su corta edad. Portador de unos vaqueros desteñidos, bien cuidada chaqueta y sobria camisa blanca de tirantes, nadie habría adivinado su profesión de no haber tenido que presentar sus credenciales a multitud de funcionarios en cuanto puso un solo pie en la prisión.

Una vez un guarda lo hubo atormentado con la multitud de protocolos y guiado hasta la localización de Mr. White, se despidió del primero y tomó aire antes de dar la cara, mentalizándose.

—Larry. —Empleó un tono apagado, incapaz de contener su reacción al verlo tan... ¿Deplorable? Sí, Freddy usaría esa palabra si tuviese que describirlo. Tragó saliva y se pasó la mano por la frente con la intención de despejar el flequillo y el sudor acumulado por un latente nerviosismo. La máscara que empleó para enfrentarse al desafío de la operación encubierta se veía comprometida por aspectos que ya no controlaba. Diablos, si llevaba no se sabe cuánto tiempo sin poder pegar ojo más de tres horas seguidas. —Si te preguntase cómo te sientes, probablemente me escupirías. — Una sonrisa sin demasiada fuerza cobró vida en su rostro. —No diré que no me lo merezco, mas harías bien en emplear ese tiempo en una pequeña charla conmigo. —Lo intentó, temiendo la peor de las respuestas.

Bien supo desde el primer momento que no recibiría un grato saludo por parte de Dimmick. De hecho, la idea de recibir una mísera mirada de afecto fue descartada con la mayor frialdad posible. ¿Desde cuando se profesaba algún pensamiento positivo hacia el cuerpo policial por parte de personas ajenas a él? La simple idea de no insultar a policías por tan solo hacer su trabajo se antojaba, a veces, imposible de asimilar en lo concerniente al pueblo. Por si fuera poco ese factor, debía tenerse en cuenta el historial que su "amigo" Larry cargaba a su espalda; lo predisponía al odio hacia toda figura de autoridad. Por eso mismo, consideraría el lograr intercambiar palabras un verdadero logro.

Entornó los ojos casi buscando una falsa inspiración divina que lo ayudase a hablar sin tapujos de ninguna clase. No la hallaría, sino que avanzaría a tientas por ese desconocido terreno hasta que pereciese o se adaptase a la incertidumbre. ¿Acaso compararlo con el perdido Robinson Crusoe carecería de sentido? Al fin y al cabo, Newandyke era un náufrago, un hombre en tierra de nadie afectado por factores que no comprendería hasta que estos detonasen en su rostro. Faltaba alguien en esa ecuación, Wilson.

No habló, por lo que el silencio lo hizo por él. Aguardó a escuchar todo lo que el contrario tenía que decir antes de emitir su juicio; no deseaba interrumpir a uno de los pocos hombres hacia los que guardaba algo de respeto. Por motivos que desconocía, la negativa de Dimmick a reconocerlo como a un igual tuvo el mismo efecto que un buen cubo de agua fría recibido en la intemperie del gélido mes de enero. Sería más fácil compararlo con una enérgica patada en los bajos, mas eso restaría belleza a la narración y semejante símil haría a Mr. Orange prensar los labios por pura empatía.

—Ya no es que te lo diga él, es que te lo digo yo. —Tenso, escudriñó al tercero en discordia a la par que alzaba una ceja en obvia incredulidad. Bastaron esas palabras para que el guardia se marchase de la sala y cerrase la puerta tras de sí. Se librarían del indeseable por un tiempo, no podían pedir mucho más. Al verse solo en la habitación junto al criminal, se tomó la libertad de acortar las distancias y sentarse en la mesa. Informalidad, la clave de todo acercamiento—. Freddy Newandyke, ese soy yo. Lo único falso en mi historia es la anécdota de la marihuana. —No mentía. Tampoco lo haría mientras hablase con él—. Es mi trabajo. Deberías entenderlo. —¿Buscaba su visto bueno? ¡Por Dios, ni él mismo lo sabía!

La sequedad en su garganta, vestigio de la tensión que amenazaba con quebrar las pocas hebras de serenidad de las que disponía, resultaba una nimiedad si se la comparaba con la furtiva mirada de su interlocutor. El joven no quería saber qué le haría si por azares del destino le fueran retiradas las esposas. ¿Sería lo de Marvin Nash una caricia en comparación a la vendetta de Larry? Sin embargo, tratándose de un escenario poco probable no existía motivo de peso que justificase el dar importancia a algo tan banal.

—Estás a la defensiva. —Con tan solo cuatro palabras intentó transmitir un claro e irónico mensaje: Muchas gracias por poner algo de tu parte, Dimmick. Gracias. Sin ti nada de esto sería posible.

No podía negarle el cigarrillo por el mismo motivo que lo instaría a ayudar a un hombre a punto de ahogarse; uno necesita aferrarse a algo en momentos difíciles, sea un salvavidas o el desagradable -y adictivo, nunca se debe olvidar- sabor de la nicotina. Desvió la mirada hacia el bolsillo superior de la chaqueta dado que la esquina de una cajetilla de cigarrillos sobresalía como si se tratase de una mala broma. Siempre con el vicio cerca aun sabiendo el daño que hacía. ¿Mas no se abalanzaba el alcohólico en pos de una botella aun conociendo con toda seguridad que caería todavía más bajo? Se consolaban con trilladas frases, y de no ser así el caso se limitaban a considerarse afortunados al tener al alcance su droga.

Freddy alzó la caja antes de colocar un cigarrillo en la comisura de los labios del preso. La caja de simples colores -rojo y blanco- portaba casi con satisfacción un blasón, 20 cigarrillos con los que meterse mierda en el cuerpo y el nombre de la marca: Morley. Ninguna advertencia coronaba los cigarrillos; faltaban años y años de concienciación para que frases como "Smoking causes lung cancer" pasasen a ser parte de la rutina del fumador pese a no tener repercusión alguna. Si querías fumar, al mono le importaban una mierda los efectos a largo plazo. Cabrón desconsiderado.

Confiando en su preciado zippo, encendió dos cigarrillos, el del reo y el suyo. No iba a dedicarse a aspirar humo de segunda mano.

—¿Crees que no me habría gustado minimizar el número de bajas? ¡No debería haber muerto nadie! —Inocente, desventajas de no haber visto demasiado mundo ni vivido demasiados años.