Curiosity killed the cat

El joven bajó del tren con una gran sonrisa en los labios, acababa de llegar a la ciudad norteamericana y ya se sentía bienvenido en aquella tierra que ni siquiera lo había visto crecer. Pero al parecer era cierto eso de que Estados Unidos nunca rechazaba a un nuevo habitante, sobre todo cuando venía de la universidad de Edimburgo y era uno de los mejores profesores de ella. Estaba de vacaciones de verano, al menos por un par de meses, y permanecería al otro lado del charco hasta que tuviera que regresar para seguir sus clases. La investigación la continuaría en el piso en el que vivía su novia, quien apenas un mes atrás había comenzado a trabajar por un traslado desde Escocia, el lugar de origen de ambos.

El único problema es que llegaba algo tarde. Su vuelo se había retrasado, Jemma no podía ir a recogerle y tenía que correr hasta el centro de veteranos o terminaría aquello un tanto mal para él. Ser despedido incluso antes de empezar no entraba dentro de sus planes de conquista mundial. Así pues, a pesar de que cargaba con una gigantesca maleta cargada de ropa y de todos sus objetos personales, corrió fuera de la estación, robándole un taxi a un empresario que se puso a gritarle mientras Calum daba la dirección del centro en el que debía de presentarse en menos de diez minutos.

Un margen así no era tan malo. Esperar a alguien por diez minutos no podía ser tan malo, ¿cierto? Además, había llamado al centro para avisar de que su avión se retrasaba y no llegaría a tiempo.

El taxi se tomó su tiempo en llegar debido al tráfico, por lo que terminó por llegar veinte minutos más tarde de lo planeado. Diablos, él tenía que estar ahí a las dos y media, no a las tres de la tarde; una hora que... por un minuto aún no era, pero en el tiempo que tardaba en entrar, seguramente le darían las uvas, el año nuevo y, por qué no, la entrada de un nuevo siglo. Sacó la maleta del coche y pagó al taxista, quien le dedicó una mirada agria antes de conducir lejos de él mientras le llamaba "tacaño" entre dientes.

Ignorando el rubor que se había instalado en sus mejillas por aquel insulto que, extrañamente, le avergonzó, Calum entró en el edificio y se dirigió al punto de información, explicando de forma apurada su situación antes de que el joven ahí le indicase amablemente hacia dónde tenía que dirigirse. Así, estuvo cinco minutos vagabundeando por los pasillos, desorientado y cargando con una maleta que bien podía ser el doble de su cuerpo, antes de pararse frente a una puerta. Llamó un par de veces con suavidad a pesar de que no debía haber nadie dentro y pasó al interior.

Se sorprendió al ver la figura de un hombre ahí, y lo dejó entrever entre sus facciones antes de que el rubor avergonzase regresase a su expresión, esta vez por la tardanza. Era obvio que ese hombre llevaba un rato esperando ahí. Dejó la maleta en una esquina y se quitó la chaqueta que había traído, sintiendo un calor repentino que le hacía sentirse incómodo. Al menos en la sala había unos aparatos de aire acondicionado, aunque parecían apagados.

—S-siento la tardanza, mi vuelo se retrasó. —Se disculpó en un susurro, a pesar de lo cual su acento quedando claramente marcado.— Deberían haberle avisado de que iba a tardar más en llegar, lo siento si ha estado mucho tiempo esperando, señor... —Buscó entre los papeles que le habían dejado sobre la mesa, encontrando pronto la foto del hombre frente a él junto con un pequeño expediente.— Hawkings. Yo soy Calum Scott, encantado de conocerle y gracias por su servicio.

A Darren no le había parecido buena idea eso de ir a terapia. No porque no la necesitara, que era evidente que sí, sino porque dudaba que otra persona pudiera comprender su sufrimiento. Muchas de las cosas que se presenciaban y se vivían en la guerra, se quedaban allí. Era imposible trasladarlas a la realidad pacífica ni siquiera cuando se tenía el don de la palabra. ¿Cómo iba a comprender un acomodado jovenzuelo escocés qué era lo que había sufrido en Oriente? Imposible. Simple y llanamente, imposible.

Aun así, decidió darle una oportunidad a la situación. Al fin y al cabo, no había demasiadas cosas con las que poder entretenerse en un centro de veteranos. Allí todo eran relatos tristes, miradas cristalinas y malas pulgas. Desde luego, no se trataba del ambiente más acogedor para volver de la guerra, aunque Darren dudaba que a partir de aquel momento fuera a sentirse cómodo en cualquier sitio. A veces incluso se levantaba por las noches pensando que todavía estaba en su tienda y que la alarma de ataque se había encendido. Luego se daba cuenta de que estaba a salvo, y la calma que lo rodeaba era incluso más espantosa que el pánico a ser destruido por el enemigo.

El mundo de la guerra no era para él, ya se lo había dicho su abuelo. Aun así, nadie le había impedido marchar. Aquello no solo era una tradición familiar, sino que era la única vía de salida que le quedaba para construirse una carrera profesional. Ahora había quedado truncada, exactamente igual que sus pretensiones de ser escritor. Seguramente, no le iba a quedar más remedio que volver al frente una vez estuviera recuperado. Después de todo, nada lo ataba a su país. En Estados Unidos únicamente le quedaba vivir en la miseria, en Oriente al menos le pagaban por arriesgar su vida.

Darren, como siempre puntual, entró al despacho donde le dijeron que se encontraría su psicólogo y simplemente se sentó en una de las sillas enfrente del escritorio. Allí esperó y esperó, hasta que tuvo la sensación de que no iba a aparecer nadie. Aun así, no se marchó. Al menos allí se encontraba en un pequeño oasis de calma y tranquilidad en el que nadie le molestaba.

Justo cuando estaba por perder las esperanzas de que apareciera nadie, la puerta se abrió y dejó paso a un hombre joven. Sería él, suponía. Sin demasiado interés, lo observó sentarse justo enfrente de él y esperó a que dijera algo.

— No importa —. Dijo simplemente, con un tono neutro y sin quitar los ojos de él. Tanto por su propia expresión como por su voz, era evidente que aquello no le entusiasmaba demasiado, aunque por el momento se había contenido en hacer ninguna mueca de desagrado—. Está bien —. Añadió finalmente de forma escueta, dando a entender que se creía su historia.

A pesar de que, claramente el hombre no estaba contento con la situación en general, Calum se relajó de forma considerable y un pequeño suspiro de alivio escapó de entre sus labios. Se limpió el sudor de la frente con el dorso de la mano y echó un rápido vistazo a los papeles del soldado con el que tendría su primera sesión antes de sacar un cuaderno de notas de la parte posterior de la maleta. Mientras tanto, se dedicó a plantearse cómo comenzar la sesión. Era la primera vez en su vida que iba a tratar con un tema así de delicado, su trabajo era más por lo general teórico a práctico, así que esperaba no causarle un trauma mayor al soldado.

—¿Quiere tomar algo? ¿Agua o lo que sea? Hace bastante calor aquí dentro... —Comentó, abanicándose con el cuaderno al tiempo que rebuscaba sobre el escritorio por el mando del aire acondicionado. En efecto este estaba apagado y, tan pronto como lo encontró, lo puso en veinticuatro grados y bordeó el escritorio para colocarse en el sillón cercano a donde se encontraba Darren.— Antes de empezar me gustaría preguntarle una cosa, señor Hawkings... Darren, si me lo permite; ¿le han obligado a acudir a terapia o lo ha hecho voluntariamente? —La pregunta escapó de entre sus labios con fluidez, sin reproche alguno.

Necesitaba saberlo por dos razones principalmente: la primera si el hombre iba a estar dispuesto a dar lo mejor de sí en las sesiones o, por el contrario, iba a mostrar una actitud más bien reticente; y por el simple hecho de conocer si había tomado una decisión por su cuenta o había sido asistida. La independencia del paciente era algo que necesitaba tratar, pues los datos familiares o de amistades no estaban dentro del expediente y desconocía con qué clase de apoyos contaba el hombre frente a él. Sobre todo si lo que pretendía era que le diera el visto bueno psicológico para volver al ejército.

Eso último no se le apetecía en absoluto, pues Calum no creía que las guerras fueran algo necesario para resolver los conflictos. Al menos cuando el ser humano dejaba de ser un estúpido egoísta.

Abrió el cuaderno, pasando las páginas hasta llegar a la última que había sido rellenada y recogió de nuevo los papeles del militar, apuntando la edad y demás datos que encontraba particularmente, al igual que el diagnóstico que le habían hecho en el hospital antes de mandarlo de vuelta a Estados Unidos.

El estrés postraumático era algo lógico en aquella situación, pero no dejaba de causar cierta inquietud en el joven. Para tratar aquello se necesitaba mucho tiempo y constancia, cosa que no creía que fuera a tener por parte de aquel paciente en concreto. Por una vez, esperaba equivocarse en su propio diagnóstico. No conocía a ese hombre de nada, pero solo por verle la cara, sabía que había pasado por un infierno. Un infierno del que aparentemente no creía haber salido.

—Señor Hawkings... Darren, ¿tiene usted tendencias suicidas?