Wearing our vintage misery

Decir que su cuerpo ardía era quedarse corto. Desde que había descubierto que su mejor amigo de la infancia seguía vivo, el mundo se había vuelto de unos tonos grises tirando a oscuros de lo más desagradable. Echaba de menos el pensar que, a pesar de que estaba muerto, al menos James estaba en un lugar mejor. Pero no, la presencia del Soldado de Invierno no solo le decía lo contrario, sino que había pasado setenta años siendo torturado y usado como un arma. Mientras él sencillamente dormía. Se sentía culpable, a decir verdad. Podría haber ido tras él, salvarle y evitar que se convirtiera en aquello. O, en el caso contrario, de haber sufrido al menos el mismo destino. Inseparables de principio a fin, por remedar al Smithsonian.

Movió las piernas como pudo, necesitaba ir al baño con urgencia y las malditas máquinas que registraban su actividad general le obligaban a estar quieto. Nunca había sido muy amante de esa clase de reglas y limitaciones, por lo que no dudó ni un segundo en desconectarse de todos aquellos aparatos y sacar la pierna del cabestrillo donde la habían colocado. Necesitaba andar, tan solo eran unos pocos pasos y seguro que a Sam no le molestaba tanto que se diera aquel paseo. Además, llevaba ya tres días ahí encerrado, con la curación acelerado del suero, no tardaría más de un par de días en poder correr normal y corriente. Las heridas de bala estaban casi cerradas y se sentía casi perfecto.

El casi siendo la clave en esa frase, pues tan pronto como puso la pierna en el suelo perdió el equilibrio y casi estampó su gigantesco cuerpo en la máquina que había comenzado a pitar tan pronto como perdió su pulso de vista. Molesto con aquel desliz, se fue murmurando enfurruñado hasta el pequeño baño de la habitación y se encerró. Tardó más de lo previsto al estar pensando en sus cosas, miles de diferentes situaciones en las que podía haber hecho algo más. Podía haberse llevado a Bucky la primera vez, cuando aún ni siquiera le reconoció. Podría haberle vuelto a dejar inconsciente y luego llevárselo, pero por una vez, no había sido capaz de levantar los puños para pelear. No contra un ser querido. Y se odiaba por ello, pero al menos, el hecho de que le hubiera sacado del río le dejaba clara una cosa: no podía perder la fe con él. Le encontraría y le traería de vuelta a casa.

Tiró de la cisterna con un nuevo gruñido y se lavó las manos casi con furia. Necesitaba salir de aquel hospital y ponerse en marcha, no tenía tiempo que perder. A cada segundo que dejaba ir, la posibilidad de encontrarle de nuevo le parecía más remota.

Pero esos pensamientos desaparecieron de su mente cuando salió del baño y una figura, medianamente conocida, de espaldas a él lo esperaba. No iba a mentir, reconocería esas formas en cualquier lugar, pero no tenía ningún sentido. Era imposible, pues ella estaba en el hospital, tenía alzheimer y era mayor. La mujer frente a él era joven, claramente activa y con un propósito. Una mujer con un plan. La mujer de su vida, según habían dicho muchos en sus tiempos dormido, algo que profundamente, no quería negar. Perplejo, entreabrió los labios, pero al no encontrar nada que decir, los cerró de nuevo.

Caminó de forma cautelosa, por si se trataba de una trampa, para rodearla. La cojera de su pierna herida se acentuó, pero fue incluso más visible cuando tropezó al estar prestando demasiada atención a su rostro. Lo primero que llamó su atención: el rojo intenso que decoraba sus labios.

—¿Peggy? —Musitó, embobado.

Steve Rogers , en el hospital. — con Peggy