Para la Callie la opción más natural a seguir tras terminar restauración fue historia del arte. Probablemente, y puesto que había conseguido trabajo, debería haber esperado unos años –más teniendo en cuenta que su longevidad estaba por encima de la media- para meterse de nuevo en un aula pero, por suerte o por desgracia, desde que la mordió su novio –ahora ex novio- hacía ya casi diez años su naturaleza inquieta y curiosa se había vuelto un rasgo mucho más acentuado en la castaña.

Ayudar en la conservación de arte en el museo por las mañanas y asistir a clase por las noches, no sonaba tan mal después de todo. Era una jovencita de lo más diligente que lo último que esperó al poner un pie en aquella clase fue localizar el olor dulzón y sangriento de sus enemigos por naturaleza. Callie no era tan territorial o beligerante como otros de su raza para comenzar una pelea al instante pero, desde el primer intercambio de miradas, había dejado claro que no le agradaba su presencia. Aún menos siendo su profesora, alguien que debía estar por encima de ella misma y, además, puntuar sus trabajos y exámenes. Eso no podía terminar bien.

Callie tenía demasiados prejuicios adquiridos sobre aquella terrible raza que necesitaba matar para sobrevivir, no es como si los hijos de la Luna tuviesen las manos más limpias de sangre pero ellos trataban de hacer ver que sí en aras de seguir aquella vertiente de recelo entre razas. La castaña era demasiado joven, demasiado impulsiva para no dejarse llevar por todo lo que había oído y comenzar a juzgarla desde la belleza de sus ojos hasta la esbeltez de sus piernas. Resaltaba a la vista que aquella belleza no podía ser humana, que la forma en la que sus pies se desplazaban por la clase mientras hablaba no eran de este mundo y el tono aterciopelado de su voz tampoco.

La hora y media más larga de su vida. Callie solo deseaba quitarse de en medio cuanto antes y probar suerte cambiándose de profesora. No pensaba aguantarla durante todo un año, era imposible que aguantase tanto tiempo a su lado sin saltar sobre su yugular. De hecho, solo tardó hasta el final de la clase. Se hizo la rezagada fingiendo guardar sus cosas en su bandolera y aguardó hasta que el último alumno salió de la clase para cerrar la puerta. Echó el peso de su espalda contra la madera y clavó sus ojos oscuros en la figura de, probablemente, la asesina más letal—¿Qué haces aquí?—Había perdido todo tono cordial o de respeto hacia quién debía ser su superior. No se fiaba de ella, no quería fiarse de ella y antes de seguir expuesta a aquella tortura prefería desenmascarar a aquel monstruo chupasangre.