♠ After every hit we take.

Despertar no fue precisamente como Bucky pudiera haber anticipado. Cuando se fue a "dormir" en Wakanda, esperaba que lo primero que viesen sus ojos al abrirse fuera Steve, o T'Challa en su defecto. Pero no Stark. Cualquiera menos él. No comprendía qué había sucedido para terminar en aquel lugar que, claramente, no era el sitio en el que debía de estar. Era imposible que hubiera pasado tanto tiempo como para encontrar la solución a sus problemas pero, aún así, había tenido fe en no estar fuera de tiempo más de un par de años. Y, sin embargo, Stark no había envejecido una cana desde la última vez que le había visto.

Estaba seguro de que no había pasado demasiado tiempo desde que le habían criogenizado. A pesar de que se sentía desorientado, no era lo mismo que otras veces, cuando había pasado años encerrado. La sensación era diferente, casi más... relajada, podría decirse. Sabía que debía de estar en tensión por lo que pudiera pasar, Stark aún era un peligro si se descontrolaba como la otra vez, pero tampoco le culparía si lo que quería era matarlo.

Él mismo se seguía preguntando si de verdad se merecía que intentasen salvarlo, por mucho que Rogers afirmase que así era, lo cierto era que Bucky no sentía que hubiera nada que pudiera salvarse de él ya. Estaba corrupto hasta la médula. Le habían destrozado no solo el cerebro sino también su existencia.

No era más que un arma. El puño de Hydra.
Y había hecho tantas cosas para ellos que sentía repugnancia de sí mismo.

Aún así, clavó su mirada azul en la del hombre frente a él y se bajó de la máquina lentamente tras desabrocharse el cinturón que lo mantenía derecho a la altura del pecho. Se sentía intranquilo a la par que relajado, por mucha contradicción que fuera. Si ese hombre deseaba matarlo, seguramente no pondría resistencia alguna esta vez. Su último deseo era seguir con la vida que había llevado antes. Y si el hecho de que lo quitasen de en medio podía solucionarlo, lo recibiría con mucho gusto.

Fue entonces cuando sus ojos divagaron por la sala, acabando en un cuaderno rojo que pronto reconoció y dejó sus ojos como platos. Su corazón se aceleró de golpe por la ansiedad que le producía el ver aquello y comenzó a sudar por todos los poros de su cuerpo. Aterrorizado ante aquella visión y lo que solía conllevar, retrocedió un paso, chocando con la máquina de criogenización que había tras él.

—Stark... ¿qué haces...? —Preguntó en un tono más desesperado del que hubiera deseado.— ¿Por qué tienes ese cuaderno? ¿Dónde está Steve? ¿Y dónde estamos? Porque esto no es Wakanda, ¿verdad?

Tenía el libro, tenía al asesino y ni puta idea de ruso, o el idioma en el que estuviese escrita aquella secuencia de palabras. Por suerte, Friday era una estupenda intérprete de cualquier idioma. Si las cosas salían mal su inteligente software relataría aquellas palabras y sometería al soldado, Tony prefería pensar en ello como su último recurso. La idea de someter a alguien bajo su voluntad de una forma tan enfermiza no le agradaba, y últimamente lidiaba con demasiados cargos de conciencia como para añadir uno más. Hasta cierto punto hasta agradecía que Steve no le hubiese dejado matar al hombre que estaba despertando. Por supuesto, intentaba justificarse a sí mismo que era plenamente porque, ahora, lo necesitaba. En realidad era porque, debajo de todo aquello, había un buen hombre. No importaba el rumbo que estuviese tomando aquella guerra, él lo estaba haciendo para intentar protegerlos a todos

Aunque admitía que llevarse a Barnes había sido un impulso egoísta que nadie más conocía, esconderlo había sido primordial y, por eso, no había vuelto a las instalaciones de los Vengadores sino a las propias. Cualquier sospecha de que tenía al Soldado de Invierno y le caería el peso de sus propias acciones sobre los hombros, además del peso de Steve Rogers.Al menos esta vez la razón había vuelto a su desordenada mente, o el suficiente control para no matarlo a pesar de que el recuerdo de su madre perdiendo el aliento entre sus dedos seguía martirizándolo cada vez que cerraba los ojos. La bebida lo había ayudado a dormir sin sueños y la sed de venganza tras encontrar aquel libro rojo a mantenerse, peligrosamente, sobre la cuerda de la cordura. Estaba saltándose sus propias normas, estaba actuando de forma unilateral en contra de lo que había firmado. Creía en el registro y en los acuerdos de Sokovia, pero necesitaba hacer aquello antes de que el dolor lo consumiese en algo peor que el fondo de una nueva botella.

Lo despertó con tan solo un puñado de precauciones que parecían de lo más precarias: no pensaba con claridad. La seguridad de Friday y la mano cubierta por parte de la armadura, la palma extendida hacia el moreno con una clara amenaza. Si daba un solo paso lo fundiría al igual que había fundido el brazo que, ahora, le faltaba.

—Encontrar respuestas—Stark sonaba extrañamente tenso, sin el humor ácido que solía acompañar sus chistes malos y su forma de convertir la vida en algo divertido—No, esto no es Wakanda pero tampoco una prisión—No iba a entregarlo mientras lo necesitase, de eso podía estar seguro.—¿Quién te dio la orden de matar a mis padres y por qué?—Andarse con rodeos no era algo que pudiera permitirse, que quisiera permitirse. No se había tomado todas aquellas molestias para, simplemente, tener una charla amistosa con él. Quería sus respuestas y después, bueno aún no había pensado en el después. Usualmente no lo hacía, era suficiente inteligente para improvisar sobre la marcha y que sus planes saliesen correctamente.