Dark mad love

El hijo de Lord Bolton chasqueó la lengua mostrando su disgusto.

Ante él, sujeto a una gran “X” de madera se encontraba un hombre desnudo. Sus dedos sin uñas mostraban una carne rosa, allá donde su corte había sido cuidadoso, y roja donde el filo de su cuchillo se había clavado. Por las palmas corría la sangre hasta caer por sus muñecas, las cuales mostraban marcas rojas allá donde la cuerda que lo retenía había dañado su piel hasta producir quemaduras. Más abajo el resto de su cuerpo permanecía intacto, si ignorabas el sudor que cubría la pálida piel del aldeano. Un jodido tabernero, eso es lo que era, pero aquel desgraciado se había atrevido a llamarle bastardo ¡a él!, en su maldita cara. Pero no volvería a hacerlo más, al final le mataría, pero solo cuando se cansase de escucharle pedir perdón.

No era el fruto de su trabajo lo que disgustaba a Ramsay, sino que su nuevo juguete se hubiese desmayado tan pronto. Demasiado débil, demasiado aburrido. Dio una zancada y con su mano izquierda le sujetó del pelo, obligándole a subir la cabeza para mirarle la cara, apoyó la punta de su cuchillo sobre sus parpados caídos, esperando una reacción. Parecía desmallado de verdad, que pena, le habría gustado arrancarle el ojo. No le gustaba la expresión de sorpresa que parecían expresar los globos oculares al descubierto, después de arrancar sus párpados.

–Tranquilo –susurró con ternura trazando una pequeña línea con su cuchillo abriendo las capas superficiales de la piel a su paso, antes de apartarlo de él y soltar su cabeza, que cayó inerte hacia delante, con los cabellos cubriéndole el rostro.

Así le dejó. Se retiró, caminando de forma despreocupada hacia la puerta, aún con el cuchillo en la mano. Tan solo lo guardó en su cinto para tomar el pomo de la puerta y una sonrisa inquietante cruzó su rostro al ver que no la había cerrado del todo, de forma que las luces de las antorchas del pasillo se colaban entre la madera de la puerta y la del marco. Entonces escuchó unos pasos y su sonrisa se amplió, evidentemente su descuido no había sido tal. Hacía tiempo que venía observando las miradas curiosas de la hija del perrero, de modo que aquello había sido una trampa para ratones. Abrió del todo la puerta y salió al pasillo. Un ratoncillo demasiado rápido. Tan solo alcanzó a ver una sombra sobre la piedra desnuda de las mazmorras, justo al final del pasillo.

Sus pasos le llevaron hacia allí sin prisa alguna, sabiendo lo que encontraría al final: La puerta que daba acceso a la perrera. La abrió con el mayor sigilo posible y la cerró a sus espaldas del mismo modo, aun así los perros enjaulados comenzaron a ladrar, mas ninguno se lanzó contra los barrotes oliendo quizás el aroma característico de su dueño. Dio un silbido largo para hacerlos callar, o tal vez para llamar a aquella chica delgaducha que merodeaba por allí. El caso es que se hizo el silencio, tan solo roto por algún jadeo

–Ven bonita –la llamó mientras avanzaba por el espacio que separaba dos hileras de jaulas, esta vez sí, la llamaba a ella. Aunque también podría habérselo dicho a alguna de las hembras –solo quiero hablar –Y en su tono podía apreciarse la sinceridad de sus palabras.

Por ahora.

Estaba teniendo un dia especialmente tedioso. Su padre estaba desaparecido (seguramente borracho en algún rincón), de modo que toda la tarea de las perreras recaía sobre ella.

Le gustaban los perros. Eran mejor compañía que las personas. No la golpeaban, ni intentaban abusar de ella, ni la trataban como a un trapo con piernas. Lo que no le gustaba era tener que pasarse el dia cargando pozales de comida y agua que pesaban casi más que ella de un lado a otro. Normalmente era su padre quién se encargaba de mover las cosas más pesadas, pero como estaba en paradero desconocido y ella no pensaba buscarlo...

En cuanto puso los pies en el pasillo que llevaba a las perreras, supo que el bastardo de lord Roose estaba allí. Oía los gruñidos de los canes al fondo, y conforme avanzó por el pasillo le vino el olor de sangre fresca. Normal que los animales gruñesen. Estaban entrenados para cazar, y se revolvían al olor de la sangre.

La puerta de la habitación que Myranda identificaba como "la sala de juegos" del joven estaba entreabierta. Redujo el paso cuando se acercó, echando un vistazo. Sentía una extraña y oscura fascinación por lo que ocurría en aquella sala, y a menudo aprovechaba el obligado paso por esa puerta, a veces cerrada a veces no, para intentar ver u oir algo. A lo largo del día podía pasar fácilmente una docena de veces por delante, dado que la puerta estaba en el mismo pasillo por el que se accedía a las perreras. Aquel dia, Ramsay estaba torturando a un hombre, y parecía que éste había durado poco. Quizá esa noche no necesitaría alimentar a las perras, pensó, saliendo de su ensimismamiento y dirigiéndose hacia el lugar donde estaban las jaulas a toda prisa. No era idiota, sabía que Ramsay la castigaría si la encontraba remoloneando, sobretodo cuando supiera que lo que debería estar haciendo era encargarse de sus perras.

Claro que para ello, el joven tendría que advertir su presencia, y la muchacha estaba segura de que él ni siquiera sabía que existía.

Cerró la puerta tras ella, por si a algún animal le daba por intentar escabullirse. Las jaulas estaban cerradas, pero tenía que limpiarlas, de modo que los animales camparían por la sala a sus anchas durante un rato. Se dirigió al fondo, a un banco con los utensilios necesarios para realizar las tareas requeridas habitualmente en ese lugar, y empezó a prepararlo todo.

No escuchó la puerta abrirse y cerrarse a su espalda. Cuando los animales se pusieron a ladrar se volvió, dispuesta a darles una voz para hacerlos callar. Entonces oyó el silbido y se le heló la sangre.

La sala quedó sumida en un silencio sólo roto por algunos jadeos y el ruido de su propia respiración.

Ven, bonita.

La llamó como si llamara a una de las perras. Y ella obedeció sin ser siquiera consciente de ello, dando un par de pasos vacilantes hacia él.

- M-mi señor... - balbuceó, saliendo de su estupor, bajando la mirada al recordar que él era el joven señor, aunque fuese extraoficialmente, y ella una sirvienta. Tenerle cerca la ponía nerviosa. No era por las cosas que había oído o visto. La mayoría de la gente se ponía nerviosa por el miedo que provocaba aquel joven. Ella no. A ella se le aceleraba el pulso por otras razones.

La observó avanzar por el pasillo hacia él, con la precaución y sigilo de un animal herido. ¿Era miedo lo que en sus gestos se intuía? Con cierta curiosidad ladeó la cabeza, mas no dio ni un solo paso hacia ella, dejando que fuese la joven quien se acercase. Aparentaba ser… poca cosa, demasiado delgada como para resistir un Invierno, con ropas que eran más bien harapos, demasiado humilde como para ser siquiera una sirvienta. Pero algo hizo que el hijo de Lord Bolton no descartase aquel juguete roto. Solo al final, cuando el contacto visual se rompió dio un paso hacia ella, como ha de acercarse un cazador a su presa si ve que esta se detiene.

–Mírame –ordenó al detenerse a escasos centímetros de la muchacha, estaba seguro de que sus pies ya habían entrado en su campo visual pero quería verla. Ver algo más que esa sombra que se movía por la Fortaleza Roja amenazando con fundirse con las rocas que la formaban.

No esperó, Ramsay no tenía la paciencia suficiente para ello, no en esos instantes al menos. Colocó su mano bajo su mentor y la obligó a alzar su rostro ante él. Poseía una cara redondeada, unos rasgos finos y unos grandes ojos azules. Era guapa, más de lo que esperaba teniendo en cuenta que nunca la había mirado más de una vez, quizás porque su belleza se veía nublada por esa capa de polvo, arena, y en definitiva suciedad, que se adhería a la chica.

–Te gusta mirar ¿Verdad? –Preguntó dejando que las comisuras de su boca se alzasen mostrando una sonrisa demasiado grande como para resultar agradable –. Sé que sí –No necesitaba que se lo confirmase, demasiada casualidad sería que justo cuando salía de su sala de torturas ella se dirigiese a las perreras, o que justo cuando él la miraba ella apartaba la vista –Te gusta verme jugar ¿Quieres jugar, pequeña? –Su sonrisa murió tras estas palabras.

Se lamió la yema del pulgar de la otra mano y limpió con ella restos de ceniza de la mejilla de la joven, mostrando una piel nívea demasiado pura como para pertenecerla.  –Mucho mejor –murmuró absorto. Lo mismo pensarían algunos de él, que había llegado a demasiado siendo tan solo un bastardo. Los dedos se hundieron en la piel que cubría su mandíbula, impidiéndola bajar la mirada. Sus ojos recorrieron por completo cada rincón de su rostro una vez más. No era un juguete roto, solo había que quitarle un poco el polvo. –. ¿Cómo te llamas? –inquirió, alzando las cejas para darle énfasis a su pregunta.

Mirame

Sintió el impulso de obedecer, igual que cuando a una de las perras se le llamaba la atención. Pero no tuvo tiempo de hacerlo, antes de que pudiera reaccionar, él la tomó por la barbilla y la hizo alzar el rostro. De modo que ella obedeció, siguiendo su instinto, y le miró directamente a los ojos. 

Dejó que la examinara, sin bajar los ojos ni atreverse a apartarse. Le pareció que el joven tenía las manos cálidas, lo que la sorprendió, dado que en aquel lugar todo solía estar frio. Sus ojos, en cambio, eran todo menos cálidos. La examinaban como... no sabía bien cómo. Se sabía observada, examinada como si la estuviese valorando. Pero ella no tenía valor alguno. Sólo era la chica de las perreras. 

Acostumbrada a cubrirse con telas viejas y a moverse entre animales, Myranda no era consciente de su belleza. Sí había tenido que apartar más de un par de manos, pero la muchacha lo atribuia al hecho de que las mujeres, sobretodo las jóvenes, escaseaban en el lugar (y más desde la llegada del bastardo). No se consideraba bonita, ni se daba cuenta de que tenia lo necesario para atraer a un hombre. ¿Qué estaba mirando, qué veía en ella, aparte de a una niña sucia y delgaducha?

Su voz la sacó de sus pensamientos. Un leve sonrojo tiñó sus mejillas. La había pillado. 

- Mi... mi trabajo... - se intentó excusar, sabiendo que no sería bastante - A-ayudo a mi padre en las perreras, mi señor... por eso pasto tanto por... - el resto de la frase murió en sus labios. Sí, ella era la hija del perrero y sus tareas le exigian cruzar el pasillo varias veces al dia. Pero también era cierto que hacía más viajes de lo necesario y que reducía sus pasos al acercarse a aquel lugar. Y (esperaba que él no fuese consciente de esto) había echado más de una mirada al joven, y conocía sus gustos a la hora de cazar, la frecuencia con la que estaba acompañado... Sabía más de él de lo que debería, y ni siquiera ella sabría decir por qué. 


Tragó saliva cuando él la "invitó" a jugar. Notaba el pulso tan acelerado que estaba segura de que él podía oirle. Sabía lo suficiente como para imaginar la clase de juegos que él prefería. Cuando él limpió parte de la suciedad que la cubría y la aferró con más fuerza para volver a examinarla supo que no tenía escapatoria. 

El joven señor acababa de escogerla como nuevo juguete. Por lo que ella sabía, éstos no duraban demasiado. Pensó en huir. Sentia atracción y fascinación por él, pero tenía más interes en seguir con vida. Sin embargo... ¿cómo huir? Él se interponía entre ella y su única salida, y aunque por alguna clase de milagro lograse esquivarle, sabía que era más rápido y fuerte que ella. Y aunque no lo fuese, tenía los medios para darle caza. Huir sólo serviría para que lo que fuera que fuese a hacerle fuese aún peor. De modo que hizo lo único que podía.

- Myranda, mi señor - respondió, con los ojos fijos en los suyos - Me llamo Myranda. - se humedeció los labios. Conocía perfectamente su fama. Había visto y oido lo que era capaz de hacer. Acababa de escogerla como su nuevo divertimiento. Y en lo único en lo que podía pensar tras revelar su nombre fue en que tenía los ojos más bonitos que había visto - Y soy vuestra.