— Help!

La cabeza le iba a explotar, y nada podría evitarlo ya.
Llevó las manos a sus sienes, cerrando los ojos y soltando una larga exhalación. No sabía en qué momento se había salido de su sillón y puesto en el rincón más lejano de la habitación... O por lo menos, el rincón más alejado de él.
No lograba comprender cómo podía haber empezado el día tan bien, con Ahme haciéndole uno de los mejores desayunos de su vida, y estar ahora con el increíble deseo de destrozar todo el lugar... Y eso que Paul se consideraba una persona con mucha paciencia en cuanto a John Winston Lennon se refiere.
Claramente eso debía ser así, todo el mundo sabía que la conexión con su compañero era demasiado fuerte para describir. Quizás por eso había conseguido que le cedieran un lugar en EMI Studios a altas horas de la noche para que pudieran escribir sus próximos éxitos. Si había alguien en el estudio, Paul no lo sabía, lo único que creía saber es que eran las 2 de la mañana, tenía sueño y no había escrito una sola canción desde que John y él se habían reunido.
Abrió los ojos cuando se dio cuenta de que John había estado hablándole, pero la verdad es que no tenía la más mínima idea de lo que había dicho. Ni siquiera dirigió la mirada hacia él, se acercó a la mesilla donde había un desastre de papeles escritos con ideas pero ninguna letra concreta. Lo sacaba de sus casillas eso, y que John no estuviera haciendo nada más que quejarse de él... ¡Como si Paul tuviera la culpa!
—Por amor a Dios, John, cállate —vale, quizás lo había dicho más alto y con más ira de la que planeaba tener. Apenas lo dijo se arrepintió, y dejó la mano paralizada en el aire antes de agarrar la hoja. Decidió voltearse para ver a John, porque sabía que la falta de contacto visual probablemente lo enojaría más.

Una extraña tensión hendía la atmósfera, produciendo un dolor afilado que se enterraba en su anatomía como aguijones de cólera. A pesar de la hora y de encontrarse en un lugar diseñado para acribillar el silencio, existía dentro de aquellos muros sellados una singular mezcla de ruido y lúgubre reserva. Dada su necesidad por siempre hacerse notar, por fungir como el ente ingenioso de todo lugar en el cual habitaba, se dejó llevar por su instinto, actuando de forma pueril.

Su humor no era precisamente el mejor, así que, pese al notorio rechazo por parte de su interlocutor, siguió manifestando su descontento a través de acciones inmaduras: tamborileaba los dedos sobre los micrófonos, emitía sonidos carentes de coherencia y cantaba casi a gritos; no sin antes farfullar sin humor un par de frases sin sentido en las que predominaban adjetivos calificativos de pésimas cualidades. No paró hasta que Paul le prestó la atención que requería. No iba a admitirlo, pero aquel grito le hizo experimentar una especie de victoria cuyo sabor agridulce no le permitió contentarse del todo.

— ¡Por amor a Dios, John, cállate! —lo remedó utilizando el mismo tono de voz exasperado. Una mueca de burla acompañó aquel acto descortés; resultando, independientemente de todo, un recurso muy típico del joven de sonrisas ladinas y guasona actitud. John, orientado por las sensaciones más honestas, se encargó de añadir al ambiente un toque extra de resquemor. Decir que estaba enfadado sería una minimización, y es que durante semanas había estado guardando aquel acre sentimiento en lo más recóndito de su ser.

Molesto, le devolvió la mirada perpetua.— ¿Qué pasa, cuchurrumin? —hizo alusión a la forma en que Ahme lo llamaba —esa forma tan melosa y tonta...—, por lo que su expresión se inundó de un sarcasmo letal. Lennon se acomodó sobre su asiento, subiendo los pies al centro de control y colocando sus manos detrás de su nuca. Una posición completamente desafiante— ¿Te molesta el sonido de mi dulce voz? ¿Te distraigo de tu meditación acerca de banales estupideces? —inquirió, casi retóricamente. En algún momento la bomba estallaría y, sin embargo, no se sentía con la capacidad de tomar las riendas de su realidad y expresar cuál era su verdadero problema. Todo resultaba más fácil si actuaba como un reverendo idiota— Tic, tac, toc. No hay tiempo, cuchurrumin. ¡No hay tiempo! —pese a la burla, no mostró ningún signo de diversión.