Welcome to hell

Se estaba haciendo al trabajo, ¿verdad? Eso quería pensar. Pero el ritmo era agotador: cuando no estaba atendiendo llamadas o corriendo por Nueva York para algún extraño recado que no terminaba de entender, estaba estudiando nombres italianos y franceses que salían en revistas y en la agenda del señor Priestly de forma constante. Su supervisor tampoco es que fuera un gran apoyo. Se lo agradecería siempre, por supuesto, porque por mínima que fuera su amabilidad, sus comentarios le permitían saber en qué dirección moverse. Matthew Priestly era un nombre que había ignorado mucho tiempo, pero en los pocos días que llevaba en esa oficina se había dado cuenta de que no era un jefe especialmente benigno.

Por eso había aprendido la rutina de las mañanas. Era la más fácil, y aunque había tirado un par de cafés el primer día, y olvidado pedir la leche desnatada en los dos siguientes, parecía que lo tenía todo controlado. Por eso aquella mañana se había permitido estar incluso algo satisfecho con su trabajo. Notaba cierto ambiente de tensión entre sus compañeros, pero lo achacó a lo de siempre: pronto iba a aparecer el señor Priestly en la puerta del ascensor y todo tenía que estar perfecto. Además, si aprovechaba aquellos dos minutos de descanso sin prestar atención a su alrededor, tal vez podría aprender cómo se escribía Gabbana sin pedir que se lo deletreasen.

No duró mucho, por supuesto. El sonido de la gente al agitarse, y el de unos pasos que ya había aprendido a distinguir, hicieron que se levantase como un resorte. –Buenos días.– dijo, sin esperar ningún tipo de respuesta más allá de un abrigo y un portafolios arrojados sobre su mesa. Tuvo que apretar los labios para no perder la sonrisa, no que su jefe fuera a verla en cualquier caso. Se apresuró a tomar el abrigo para colgarlo, pero entonces la gélida voz de su jefe le hizo quedarse congelado en el sitio. ¿Se refería a él? Miró a su supervisor, al primer asistente, que le lanzó una mirada que parecía gritarle «¿Qué demonios has hecho ahora?», y Andy decidió que sería mejor entrar y dejar el abrigo para después.

El ambiente en el despacho era peor. Como si se hubiera internado en la boca del lobo, sentía que algo había hecho mal, ciertamente, aunque no estuviera seguro de qué podia haber sido. Se alisó el jersey verde que llevaba, aunque estaba bastante seguro de que no era su etiqueta lo que importaba. Al fin y al cabo, Matthew le había contratado viendo cómo iba vestido.–N-no, señor Priestly.– No fue capaz de mantener la mirada de su jefe mucho tiempo, pasando enseguida a Nigel y Jessica. Nigel pareció hacerle un gesto hacia la mesa, y no fue hasta que bajó la mirada al elemento en el que todos los demás parecían estar fijándose que se dio cuenta de su error. No porque identificase la foto de la casa, o siquiera la del hombre que parecía salir en todas las portadas, sino por un montaje algo sórdido en una, y un titular que de forma bastante clara exhibía el nombre de su jefe–Mis disculpas, ha sido un error. No consideré... Me desharé de ellas enseguida.– Al fin y al cabo no había considerado que el señor Priestly tuviese tiempo, o capacidad, para amar a alguien y casarse con él. Se apresuró a escurrirse entre Jessica y Nigel, tomando las revistas una a una de la mesa del señor Priestly. Tan pronto como levantaba una, la pegaba a su pecho, como si de aquella forma fuese a evitar que se viese nada más de la portada y fuesen a olvidar lo que había ocurrido.

Se limitó a asentir a los comentarios cortantes de Matthew. No se había acostumbrado aún del todo a su carácter, pero era fácil aprender a no contestar en esas circunstancias. Emmett le había dicho que el último asistente había dimitido casi llorando, y aunque Andy no lloraría por algo así, podía entender que ese trabajo hiciera a más de uno derrumbarse. La clave estaba en que para él, todo eso de la moda, no significaba mucho... sólo tenía que no dejar que aquel trabajo, y aquel hombre, le absorbiesen.

Era fácil, por tanto, asentir ante esos comentarios. Sin embargo, cuando la voz de Matthew volvió a sonar, gélida, preguntándole acerca de lo que estaba haciendo, Andy se quedó petrificado. Su error había estado en dejar esas revistas allí, ¿no? ¿Qué debía hacer ahora? Alzó la mirada, con las revistas aún pegadas contra su pecho, y sólo el gesto de Nigel consiguió que pudiese reaccionar de alguna manera. Fijó su mirada en su jefe, y negó ligeramente con la cabeza.–No, por supuesto.– respondió, sin soltar las revistas de manera inmediata. ¿Debía dejarlas?¿Entonces qué había hecho mal al dejarlas en la mesa aquella mañana? Si las portadas eran tan ofensivas las querría fuera, y estaba seguro de que Matthew no pretendía que sacase unas tijeras y recortase los fragmentos de la revista que hablaban de él y aquel otro hombre.–Las dejaré para que usted mismo los lea.– Además, probablemente se equivocaría al pronunciar Louis Vuitton si tenía que leer uno de esos artículos en voz alta. Se giró y volvió a colocar el montón de revistas, esta vez sin extenderlas. ¿Qué podía hacer? Tomó el número de Vogue, que por lo que había visto era la revista que no había incluido nada, al menos en portada, del otro asunto, y lo colocó encima del montón. Así, al menos, no vería el resto. Se quedó mirando a Matthew, con las manos tras la espalda, esperando haber hecho algo, si bien no perfecto, al menos aceptable. El ambiente en esa habitación estaba empezando a ser agobiante, como cada vez que pasaba más de diez segundos en el despacho del editor.