Like a gun loves bullets

El taxi se paró dócilmente junto a la acera, justo delante del bonito chalet blanco que tendrían que compartir. El nido de amor de una pareja supuestamente recién casada, que irónico, que había decidido mudarse a la privada urbanización para comenzar una nueva vida. Más bien fingir tener la vida que perdieron, que se marchitó como cualquier rosa a la que no riegas lo suficiente. Al menos Norman había tenido la decencia de sentarse en el asiento delantero junto al conductor, había tenido suficiente con tener que viajar a su lado en el avión fingiendo estar de lo más interesada en su libro o fingiendo dormir. Cualquier cosa era mejor que dirigirle la palabra a su ex marido, habían sido muy profesionales en la reunión con sus respectivos fejes. Habían asegurado que no habría ningún problema en aquella nueva misión porque ambos eran profesionales pero ¡Já! Amelia dudaba muy mucho de la profesionalidad de Norman, y aún más que pudiesen llevar acabo aquella misión sin tirarse la nueva vajilla a la cabeza.

Abierta la puerta del taxi se apresuró a bajarse del vehículo, que pagase Norman. Pasó las manos por la tela del vestido azul claro que le daba aquel aspecto dulce, maternal. La perfecta ama de casa con pequeñas perlas rodeando su cuello y la corta melena pelirroja perfectamente peinada, como recién salida de la peluquería. Es lo que se esperaba de ella.

Un par de camiones de la mudanza estaban estacionados unos metros más adelante e iban descargando ordenadamente las cajas de la mudanza. Amelia no se podía creer que estuviera haciendo aquello por segunda vez y con el mismo hombre que era lo peor. Los recuerdos de su mudanza, antes de casarse por supuesto, aún eran nítidos en su memoria, o más bien la repetición de la jugada los estaba despertando todos uno a uno. La pelirroja colocó la mano sobre sus ojos, paradas en mitad del camino que partía su pequeño jardín delantero, para poder echar un vistazo al vecindario, parecía tranquilo y de lo más común. Ciertamente era un buen lugar donde esconder uranio y donde organizar la venta del mismo. Amelia no creía que le fuese a costar demasiado encontrar a un ruso en una urbanización tan pija de Estados Unidos, el problema sería localizar a su comprador e interrumpir la venta.

En aquel vistazo general sus ojos terminaron por caer inevitablemente sobre la figura de su ex marido ya fuera del taxi y no pudo evitar rodar los ojos. Tuvo que contener una mueca que transformó rápidamente en una resplandeciente sonrisa ¿Quién diría que no estaban enamorados?—Cariño—Su voz era lo suficiente alta, dada su distancia, para que alguno de los vecinos pudiera oírla, eso serviría para asentar su tapadera—¿No deberías echarle una mano a esos hombres?—Probablemente no, no debería pero sería de lo más divertido para ella perderlo de vista mientras cargaba cajas.

Aquella no era la vida que había llegado a idealizar, las noches en las que encontraba expresamente ardua su ocupación y reconsideraba si todo sacrificio merecía la pena, no importaba que obrase por un bien mayor. Ni siquiera cuando aún no se hallaba solo y Amy yacía a su lado.

Resultaba inverosímil, tras tantos años no pensar en ella como Amy, en lugar de Amelia o la señorita Morgan. Y esa formalidad restallaba en su lengua, hipócrita, siempre que se dirigía a ella como una agente más.

No solía disfrutar de compañía femenina, no en su trabajo; pese a la popular convicción de que la era moderna, renovada, se había liberado de cualquier estigma del pasado no muchas mujeres lograban obtener la confianza del gobierno. De manera que, cuando su dirigente colocó sobre la mesa la posibilidad de manejar esa misión en pareja, un estremecimiento en la cúspide de su columna vertebral fue la nítida señal de que se refería a ella.

El distrito se componía de hileras de avenidas paralelas, idénticas entre sí. Cada vivienda lucía la misma gama de pintura y barniz en su fachada, cada jardín destacaba adornado hasta el más ínfimo de los detalles y en todos ellos, sin excepción, columpios y cachivaches infantiles ponían de manifiesto la presencia de algún que otro niño. Los que ellos no tenían. Los que, aunque su matrimonio no se hubiese deteriorado, no tendrían. Demasiado arriesgado.

Se le antojaba anómala, esa visión de Amy pulcramente acicalada como cualquier consorte anodina que no vivía para más que su esposo y hogar; quien frente a la senda de tenue ocre que llevaba a la cancela de su nuevo domicilio, parecía la versión adulta de Dorothy Gale. La recordaba diferente, más arañazos en la piel y pólvora en las manos y menos carmín en los labios.

No lo manifestó a viva voz, como hubiera hecho en otro tiempo, cuando solía burlarse con ese deje de afecto improbable de ocultar.

Reparó en la sonrisa de esos mismos labios, preguntándose cuantos además de él comprenderían que era ficticia, todavía más que aquella pose de ama de casa que no le hacía favor alguno. Nadie. No por nada habían malgastado toda su vida fingiendo.

Extraño, que lo único que no tuvieran que simular entonces, era quererse.
Antes de que todo estallase como dinamita conectada a un contador.

—Claro, cariño. Puedes pasar a ver nuestra nueva casa, estoy seguro de que será todo de tu gusto. —Decidió imitarla, una octava por debajo de su acento tradicional. Por el bien de su trabajo y porque encontraba más satisfactorio machacarse la espalda en una mudanza que aparentar también en su propio domicilio.

Minutos después, las cajas ya estaban en la entrada y previsiblemente, a Norman le dolían los músculos. Mejor poder concentrarse en eso y no en el aguijonazo a la altura de las costillas.

La aceptación tan sumisa de Norman era el claro reflejo del poco tiempo que ambos agentes querían compartir, mantenerse alejados y ocupados sería el único tablón a la deriva que podía salvar toda aquella situación. Amy se preguntaba una y otra vez en qué momento le había parecido buena idea aceptar aquello. Una lamentable voz del pasado le aseguró que había sido la nostalgia, y quizás los celos, los culpables de hacerle aceptar aquel descabellado plan que podría terminar con varios platos sobre la cabeza del otro agente. La idea de otra agente, quizás más joven, compartiendo aquella ficción idílica, de alguna forma, le había sentado como un puñetazo en la boca del estómago. No es como si en todos esos años Amelia no hubiese confraternizado con el seo contrario, sinceramente ni tiempo ni ganas había tenido para enfrascarse en una relación real a largo plazo, pero tampoco había estado apegada al celibato. Y en su concepto de los hombres Norman tampoco encajaba demasiado con el celibato.

Sin embargo, era el resquemor de pensar que quizás en otra vida, y con otros trabajos, podrían haber tenido ese tipo de vida anodina y quién sabe si funcionado de verdad. Eran posibilidades en las que la pelirroja no podía centrase porque tenía una misión que completar con éxito, como todas incluida la que había provocado la ruptura de su matrimonio.

Echándole un último vistazo a su ex marido Amelia terminó de recorrer aquel camino de baldosas –por suerte no amarillas- hasta la puerta de su nuevo hogar. Las cajas amontonándose en la amplia entrada que daba a un amplio salón comedor donde los muebles más grandes –sofá, un sillón, mesa, estanterías, sillas y la televisión- ya estaban colocados. Los chicos habían hecho un buen trabajo ordenando los muebles, a falta solo de desembalar las cajas con la típica vajilla, sábanas y libros. Desde luego aquella operación no había regateado en gastos y detalles para darle realismo a todo aquello.

Amelia echó un vistazo rápido en la planta baja desde el salón, pasando por la cocina y el pequeño baño hasta el pequeño despacho. Desde la cocina podía verse el jardín trasero con piscina lo que demostraba el lujo de todas aquellas casas, lujos que Amelia jamás había pensado que tendría. De vuelta a la entrada Amelia comprobó como los hombres ya se retiraban en sus camiones, se dispuso entonces a tomar una de esas cajas dejando de lado la apariencia frágil cuando vio, de reojo, que una mujer se acercaba por el camino de losas hasta la entrada principal.

Y era el momento de empezar. Con suavidad se acercó a Norman pasando un brazo por su cintura y alzándose sobre la punta de sus pies para tratar de alcanzar su oído, algo complicado sin un poco de colaboración de parte del más alto—Tenemos visita—Murmuró dejando un beso sobre su mejilla para su espectador. Espectadora a decir verdad que llamó con los nudillos a la puerta abierta. Amelia se giró apartándose con la vergüenza típica de cualquier recién casada pillada entre los brazos de su marido y sonrió a la mujer de mediana edad que parecía tener una tarta entre las manos—Hola vecinos, soy Molly Stuart vivo un par de casas más allá y, bueno, venía a daros la bienvenida al vecindario—Explicó la mujer con tal punto de amabilidad que Amy desestimó en el acto querer tener una vida ligeramente semejante a eso.

Siempre había vivido de sus manías.

Había a quien le ayudaba dejarse los dedos en el gatillo, disparando a una diana sin objetivo y a Norman tan solo le templaba el sonido de su recopilación de vinilos y el repaso de aquella enciclopedia de tomos que comprendían peculiaridades sobre el mundo submarino.

Amy también había logrado que dejara de cuestionarse su ocupación, durante una temporada, pero demasiado había acaecido desde entonces y aunque jamás lo hubiera admitido en su presencia, trabajar con ella a la larga había resultado igual que tener la espada de Damocles suspendida sobre su nuca, acerada, cuando sus misiones se habían prolongado más de lo indispensable y cada segundo que pasaba sin ella le oprimía con obstinación los pulmones.

La había querido por encima de todo cargo, de cualquier cometido. Y tal vez ella no. Y tal vez eso había sido lo que había terminado por quebrar algo que debían haber presentido, no funcionaría.

Su súbita obsesión por clasificar en la estantería de la sala de estar por orden de lanzamiento aquella caja de vinilos, se debía a la misma razón por la que dedicaba su tiempo también a ello antes de tener que empuñar un arma y que nunca le asaltase la incertidumbre cuando la vida de alguien dependía de su seguridad y la bala de su revólver. Solo que entonces no había misión alguna que pudiese abatirlo y no corría más riesgo que el de naufragar, de nuevo, en la marea de la mirada endiabladamente insondable de Amy.

Argumento suficiente para permanecer lejos de su lado, tanto como fuera necesario.

Y motivo por el cual únicamente atinó a tensarse, igual que las cuerdas de un bajo en un solo de rock, al percibir el roce de la figura de su ex mujer junto a su costado. La estela de carmín que ella esbozó sobre la mejilla sería más sencilla de borrar que la genuina caricia de sus labios, aquellos que todavía recordaba levemente esponjosos.

Tentado se halló de consentir que su propia boca partiera al encuentro de la de Amy, que aún entonces conseguía golpearle el pecho de aquella manera nada satisfactoria. Le retuvo el aparente rubor que ella lucía en su cuello, tan simulado como su sonrisa y cualquier amago de trato entre ellos.

—Señora Stuart, es un placer. —Se forzó a resultar entusiasta, sosteniendo a su esposa contra el torso, una mano enroscada alrededor de la curva de su cintura—. Allan, Allan Hyde. Ella es mi mujer. —Le tendió la mano a la presente no esperada, despojándole de su obsequio de acogida no sin delicadeza—. No debía haberse molestado. Tenemos la casa aún desorganizada pero pase, pase. —Tuvo que hablar, antes de que ella asegurase que no había sido molestia alguna. Porque el calor que desprendía el cuerpo de Amy, comenzaba a agobiarlo.

—Debo ir a colocar el resto de estas cajas. Si su marido hubiera venido con usted, me hubiese venido bien su ayuda. Cuatro manos pueden más que dos. —No era otra cosa sino un pretexto para distanciarse de ambas, cumpliendo con la representación modelo del hombre que se ocupaba de arreglar todo en una mudanza. Que no toleraría que su mujer se implicase en semejante faena.

Como si alguna vez hubiera podido controlar a Amelia Morgan.

Amelia no podía ignorar la sensación de ardor que el brazo de Norman provocaba alrededor de su cintura, el calor sofocante que irradiaba su cuerpo como un veneno lento que deseaba arrastrarla a recuerdos del ayer. Momento en los que había gozado de felicidad, de sonrisas y bromas compartidas. Por mucho que ahora el resentimiento escupiese bilis con cada palabra o gesto, había algo que Amy no podía negar: Se había enamorado de él. No había sido un juego o una farsa –como Norman seguro que pensaba- para ella, sino verdadero amor incondicional que se había ahogado en la sangre de su deber para con su país.

No fue hasta ese momento, completamente falso, que cayó en la cuenta de como de dura iba a ser aquella misión. Fingir que eran una pareja feliz cuando estaban tan rotos por dentro. Se fuerte y profesional se repetía una y otra vez la agente Morgan para sus adentros. Era lo único que mantenía aquella luminosa sonrisa sobre sus labios ligeramente coloreados en un tono rosado y el brillo de felicidad en sus ojos claros. Amy comenzaba a pensar que habría sido más fácil fingir si, de verdad, el cien por cien de su actuación hubiese sido ficticia.

—Teresa—Se presentó a continuación de su marido, estrechando la mano de la mujer con delicadeza. Quizás lo correcto habría sido los dos besos de rigor pero, ni siquiera fingiendo, Amelia iba a acercarse tanto al afecto ante una completa desconocida. Cuando llevabas años en ese trabajo aprendías a no acercar tu cuello demasiado a nadie que pudiese ser un potencial enemigo.—Es lo mínimo, con lo cansadas que son las mudanzas seguro que necesitan reponer fuerzas en algún momento—Respondió inmediatamente la mujer. A la pelirroja no le pasó desapercibidos los vistazos casuales que la dama iba a echando a cada rincón de su entrada. Obviamente pura curiosidad, no había mejor excusa que una bienvenida para intentar colarse en la intimidad de los nuevos vecinos y, así, poder empezar la cadena de rumores y chismes tan típica de aquellos vecindarios. Amelia vivía en el espanto continuo de ser invitada a esas tradicionales tardes de té y pastas.

—Allan no está bien poner a los vecinos a cargar cajas—Le recriminó en un tono tranquilo, divertido. Una broma que hizo reír a su visitante y a ella misma. Desaparecida la fuente de todas sus preocupaciones –la segunda fuente puesto que la primera era su misión- Amelia se relajó un poco permitiéndose entrar de lleno en aquel papel a la hora de encarar a su vecina. La conversación no debió durar más de quince minutos y los temas fueron tan banales como insulsos: la tranquilidad del vecindario, cuando llevaban casados, la adorable pareja que hacían y poco más.

Amelia cerró, al fin, la puerta de su supuesto hogar casi exhausta por aquel ejercicio social tan agotador sobretodo para sus mejillas que dolían de tanto sonreír. Había sido una mujer risueña en otro tiempo, cuando aún estaba casada con Norman y se le hacía imposible no echarse a reír cual colegiala tan solo con mirarlo a los ojos.

Sin preocuparse en donde estaba o dejaba de estar Norman, buscó entre las cajas –moviendo algunas con algo de esfuerzo- hasta encontrar una en la que rezaban las palabras: Cristalería muy frágil. Sin demasiado cariño por sus uñas levantó la cinta adhesiva de uno de los costados tirando de ella para descubrir que dentro había de todo menos cristales. El equipo completo de vigilancia, que era lo primero que pensaba instalar en una de las habitaciones superiores.

Maldijo que el empapelado de aquella casa de muñecas no fuera lo suficientemente voluminoso como para dificultarle el poder escuchar el incesante murmullo que se escabullía de los rollizos labios de su actual vecina. En términos de una persona ajena a todo lo que había supuesto su vida con Amy, no resultaba placentero ser considerados un matrimonio modélico.

Norman recelaba de si en algún tiempo lo habían sido.

Trató de abstraerse, centrando su interés en lo único que podía considerar suyo, verdaderamente suyo en ese espacio cercado de ochenta metros cuadrados. Soplaba la lámina de polvareda acumulada sobre las carátulas antes de distribuirlas a su deseo en cada hueco desierto del estante. 1975, 1980, 1989. Algunos habían sido regalo de Amy, inclusive de cuando aún no se habían prometido. Durante años los había conservado en una caja forrada en el desván, obstinado en no querer rememorar los gratos momentos porque, ¿de qué hubiera servido hacerlo? Se había esmerado, quizá de modo desmedido, en simular que nunca se había casado.

Motivo por el cual le inquietaba no ser capaz de sacar adelante su trabajo. No con ella allí.

No pudo reprimir la exhalación de genuino alivio cuando el sonido de la puerta principal alcanzó sus oídos, había sido persuadido de que debía adoptar un papel, tal y como había hecho desde que comenzó a trabajar para el gobierno. Se había convencido de ello. No obstante, todavía era pronto, no había pasado un solo instante con la única compañía de Amy y se le antojaba ineludible habituarse a eso, antes de nada. A su compañía.

La admiró exiguos segundos, reclinado en el marco de la puerta. Más agente que persona, como era usual en ella. —Siempre fuiste buena actriz. —No sabía si trataba de halagarla, tal vez de iniciar una conversación con ella. La cual, lejos de parecer inofensiva, rebosaba de implicaciones que no habían tenido ocasión de ser clarificadas. Ni tan siquiera pudo Norman encubrir el deje de acritud que había creído sepultado en el pasado.

—Hay una cama, en nuestro cuarto. —Había atisbado un esbozo de cada una de las habitaciones al entrar, con esa habilidad tan suya de recordar con cierta precisión todo cuando su mirada ágil fuese capaz de percibir.

Le dio la espalda, para no tener que observarla, fingiendo dedicarse a otro de los tantos paquetes que aguardaban por ser desembalados. —Me quedaré con el sillón. —Aquellos años a su lado le habían concedido la cualidad de intuir cuando tomaba aire, en una inspiración casi inaudible, dispuesta a refutar cualquier razonamiento. De manera que se atrevió a disminuir peso de la importancia tanto de la misión, como de sus circunstancias—. Ambos sabemos que he estado en lugares peores.

La verdadera actuación comenzó cuando el telón cayó. Fingir amabilidad, fingir felicidad frente a curiosos vecinos probablemente era sencillo, era un papel que debían seguir sin pensar o fingir. Sin embargo, encerrados entre las paredes cubiertas de –en opinión de Amy horrible- papel estampado la realidad era muy distinta. Sus ojos se enfrentaban al pasado y al rencor, a las heridas que ahora estaban siendo regadas con sal y limón. Hervía la sangre quemando la piel. Mentirle a Norman mirándolo a los ojos era lo más difícil que había hecho nunca, porque él la conocía mejor que nadie, y fue lo más difícil que se le había pedido hacer cuando atrapados en aquel piso franco en Moscú ella aseguró que bajaba a comprar pan caliente para el desayuno y jamás regresó. Accedió a vender a Norman, su posición para que sirviese de distracción y pudieran sacarla a ella del país con la información necesaria.

Le sonrió y besó sus labios antes de dejar aquella casa. Para cuando sus ojos volvieron a encontrarse semanas después, ambos a salvo, no importó cuantas veces Amelia le pidiese perdón, no importó la forma angustiada en la que se arrojó a sus brazos cubriendo sus mejillas de besos en el alivio de verlo sano y salvo. Su matrimonio murió en Moscú porque ella jamás admitiría su culpa y él jamás se lo perdonaría, su confianza fue lo único que murió en aquella misión. Pisoteada y torturada el divorcio fue la lápida impuesta sobre la tumba unos pocos meses después.

Y como si Norman hubiese seguido el hilo de sus recuerdos mientras la pelirroja sacaba un par de cámaras y el trípode de la caja, ahí estaba el primer dardo. Bien apuntado, bien afilado y dando de lleno en el blanco. Sus ojos azules se alzaron con desgana es busca de la espalda de su ex marido, si tan solo fuera un poco más infantil le habría lanzado una de aquellas cámaras.—Gracias, a uno de los dos se le tenía que dar bien este trabajo. Y entenderlo—Respondió con tanta acidez que un limón a su lado habría sido la fruta más dulce del planeta.

Con el trípode haciendo equilibrio bajo su brazo y una cámara en cada mano Amelia se dirigió hacia las escaleras, prefería encargarse ella misma de instalar todo el equipo. Además, así tenía una excusa para huir de la presencia de Norman y, de paso, dejar de discutir. Sin embargo, era imposible que se quedase callada, deteniéndose en el primer escalón ladeó la cabeza en su dirección con una perfecta sonrisa—Que caballeroso Norman—Sus labios carnosos acariciaban palabras amables mientras sus ojos escupían métete la caballerosidad por el culo Norman—Pero haremos turnos, un agente a medias no le será de utilidad a nadie—Añadió sin dar cabida a al debate. Dijo “haremos” y no “podríamos”. Salirse con la suya a toda costa era su ley más absoluta.

Había rechazado utilizar de nuevo el anillo, el de su matrimonio, grabado en oro bruñido en un idioma que ahora se le antojaba foráneo en los oídos y acre en el cielo de la boca, el que todavía conservaba en un cajón de su escritorio, junto a una anticuada acreditación y algunas instantáneas acartonadas que no había querido volver a mirar. No había poseído la aspereza suficiente para venderlo, o fundirlo en otra pieza de la que poder aprovecharse. En unos eslabones para el reloj de muñeca, hacía tiempo que los necesitaba.

El metal que rodaba entre las yemas de sus dedos era reciente, exclusivo para esa misión y no resultaba grato sentirlo en la piel. Era extraño, después de haber malgastado meses en procurar borrar la huella de ese otro anillo sobre la carne y años en lograr que se desvaneciera la que había albergado en el pecho.

Quizá ella fuera la reflexiva, la comedida. Quizá hubiese sido mejor agente, mejor de lo que él había sido al tenerla a su lado, convirtiendo cada promesa murmurada en las tinieblas contra su piel sudada en algo más importante que el deber jurado a su nación. Quizá, mas Norman no era capaz de tolerar que aspirase a justificarse eternamente, amparándose en el compromiso que adquirían con la república al involucrarse en programas del gobierno. Como si el culpable, fuese él.

—Lo único que yo entendía entonces, era que te quería. —Quería. Siempre en pasado, como un guión no improvisado. Sonaba lejano, distante, un recuerdo extraviado en el tiempo y así, dolía un poco menos.

Quizá, hubiera sido ese el único desacierto. Querer a Amelia Morgan, más cordura que sentimiento.

Por fortuna, ella se había ocupado de delinear las rectas no franqueables y hacerlas visibles para ambos. Por fortuna, nada quedaba ya que pudiera obstaculizar su trabajo.

Examinó la posición de su nuevo domicilio tras las cortinas corridas, la avenida que se extendía ante sus ojos y el balance de viviendas que podían ser controladas desde allí sin necesidad de desplazarse arriba y abajo de la comunidad. Y solo encauzó su mirada hacia ella, al advertir la acidez en su entonación.

Sus sonrisas seguían perfilándole esos pliegues en las mejillas. No importaba cuanta animosidad desprendieran. —Preferiría no dormir mientras tú trabajas. —Se adelantó a ella, arrebatándole las cámaras que cargaba en sus manos, enfilando primero la escalera. Comprendía que sortear su presencia podía ser una alternativa, pero una incoherente si iban a dejar pasar la mayor parte de su tiempo aislados en aquel edificio, demasiado menudo para los dos y el orgullo, que terminaría colisionando—. La próxima vez que me despierte con una bala en el abdomen, podría ser tuya.

Una mujer con menos entrenamiento y experiencia que ella habría dejado caer las cámaras al suelo, así como su mandíbula. Por suerte mantuvo el rostro inexpresivo, tan solo los ojos ligeramente abiertos y los dedos apretando el plástico con algo más de fuerza. Aquella frase había sido como si Norman le hubiese dado un puñetazo, que puestos a decir habría preferido pasearse con un ojo morado que con el agujero en el pecho que acababa de hacerle. Recordar sus días felices y el terrible desenlace era una cosa, enfrentarse a la perspectiva de tener que vivir juntos de nuevo otra pero, escuchar de nuevo de sus labios conjugado el verbo querer simplemente era demasiado.

Podría haberle lanzado una de esas cámaras solo para dejarle claro, otra vez, que ella no había dejado de quererle hasta que no se puso gilipollas y comenzó a desconfiar de cada una de sus palabras. Jamás superaron aquella traición obligada y, sinceramente, era algo que la pelirroja habría preferido dejar enterrado pero no. Norman tenía que sacarlo a relucir tan claro como el agua corriente. Ambos eran plenamente consciente de cómo se había roto su matrimonio ¿Era estrictamente necesario que se lo recordase así?

—¿Qué tienes 15 años? Llora en tu diario princesitas—Replicó con tanta hostilidad que bien podría estar ante los compradores de uranio que estaban buscando. Probablemente, ahora mismo, tenía hasta más ganas de pegarle a Norman que a ellos. Cualquier cosa mejor que sentir aquel vacío en el estómago y la bilis en su garganta que había dejado su comentario. Detrás de su carita de niño bueno el agente sabía muy bien cómo hacer daño, Amy era consciente de que era de los mejores por mucho que, fruto del rencor, quisiera desprestigiarlo pero aquello había sido un golpe bajo. Muy bajo. Aquella convivencia no iba a ser fácil, era imposible que llegasen a la cena –o la comida- sin matarse.

Y por supuesto que las cosas no se quedarían ahí. Dejó ir las cámaras con un suspiro de resignación, ladeando la cabeza al verlo subir las escaleras.—No seas gilipollas Norman—Espetó cansada, y eso que no llevaban más de veinte minutos a solas, de sus acusaciones y falta de absoluta confianza.—Si quisiera matarte uno ya estarías muerto y dos preferiría que te marchases al Infierno con mi rostro en tus pupilas ¡Madura!—Su voz se elevó con aquella exclamación pero no lo suficiente para ser un grito.

En un intento de distraerse cogió el resto de material de vigilancia pero, eso, solo significó tener que seguir los pasos de su ex marido unos minutos después hasta la habitación que destinarían a alojar todo el carísimo equipo.

Cínica.

El improperio se disparó sin más estímulo, el cierre de seguridad al descubierto, pero solo en su cerebro. Agente Morgan, no es más que una cínica.

Ella no debía superar los veintipocos cuando la conoció, todo convicción en sí misma y entereza ya solo en la mirada. Y la curva de unas clavículas por las que hubiera emprendido la Ruta 66 con los dedos y la lengua, hasta el último de sus días, si la realidad se lo hubiese permitido. Varias jornadas abrumadoras, algunas noches bulliciosas y un par de copas después, se encontraba examinando la piel tersa de su busto bajo la ropa, en un corredor desierto. La madrugada le sorprendió en el centro de sus piernas y tuvo que dejar el tiempo transcurrir para comprender que necesitaba uno o dos veranos más entre ellas. Jamás le preguntó cuánto demoró en advertirlo ella; que esas horas, no sabían a nada.

Ella no debía superar los treinta cuando se casaron, una mano en su menuda cintura y los dedos de la otra, húmedos por el brindis del champán, enmarañados con los suyos en una caricia poco sutil. Se reía, con la espalda levemente combada y él se vio obligado a batallar por no esbozar una travesía a lo largo de su cuello con los dientes. Y por los altavoces, se reprodujo el himno de los Estados Unidos de América, antes de que la empujara a bailar.

Actuaba como si no hubieran tenido significado alguno, esos años de matrimonio y el —ineludible— declive que terminó por extinguirlo, por extinguirlos a ellos. Le ardía, en algo más que su amor propio.

—No deberías preocuparte. Dejé de comportarme como un gilipollas hace una larga temporada. —Enhorabuena. Porque exclusivamente ella había logrado que lo fuera y ahora no. Porque él se hubiera inmolado entonces, si tan solo hubiese presagiado que su seguridad pendía de un quebradizo alambre pero la vida de nadie más había alcanzado a importar tanto.

Era mejor sin Amy. Él lo sabía, sus superiores también. Hábil, metódico, eficiente.

No vislumbraba el por qué, forzarle a trabajar de nuevo a su lado. Tal vez alguien, arriba, consideró que el tiempo sí suturaba las cicatrices. Erradamente.

Él preferiría enviarla al infierno resistiendo también su mirada, solo con las manos sobre su piel desnuda. Pero posiblemente ella no lo recordara, los vehementes sonidos que transpiraban de esos labios tiernos únicamente extirpados por el roce de su cuerpo. No encontraba sentido en rememorarlo.

—No lo creo, Amy. —La gradación en su voz menos condescendiente hasta entonces. Incertidumbre no cabía en ese espacio entre los dos, de que si ella deseara su muerte, Norman ya la hubiera encontrado. ¿De su propia mano? Ni en un millar de ocasiones—. ¿Sabes qué creo? —Que cerca estuvo de ello y aún podía sentir el corazón de Amy, palpitando con urgencia contra su torso, por haberlo siquiera imaginado—. Creo que nunca tuviste suficiente coraje.

Trabajar. De verdad que la pelirroja quería concentrarse en trabajar. Montar el equipo y, probablemente, echar a Norman de allí. Que se entretuviese contando el gotéele de la pared y la dejase a ella trabajar, así ambos podrían encontrar algo de paz en aquel infierno que les había tocado vivir. Había sido tan sencillo cuando habían tenido espectadores, solo tenían que fingir que todo estaba bien y eso, para Amy al menos, era relativamente sencillo. Un papel más que interpretar, algo en lo que concentrarse pero ahora lo único en lo que podía pensar era en Norman. En sus palabras y lo extraño que era estar ambos en la misma habitación, solos, una vez más. Años atrás su sangre hervía por arrancarle la ropa, ahora solo por darle un puñetazo y cerrarle la boca de una vez.

Amy quiso recordarle que comenzó a ser un gilipollas hacía unos cuantos años, antes solo había sido un idiota adorable. Obviamente se mordió la lengua por el bien de su temperamento, resopló y se puso manos a la obra. Revolotear alrededor de Norman conectando cables y demás parafernalia no era lo que se decía precisamente sencillo y, aún menos, subida a aquellos estúpidos tacones y con aquel vestido azul claro ciñéndose a su cuerpo de forma tan rígida. En algún punto los tacones terminaron descansando de mala manera junto a la puerta y sus pies cubiertos por aquellas finas medias dejaron de hacer ruido sobre el suelo de parqué.

Norman evidentemente no tenía la misma capacidad que la pelirroja para morderse la lengua y, pronto, su voz volvió a romper el silencio. No le quedó otra a agente que girarse, encararlo ahora desde varios centímetros más abajo pero sin perder la autoridad y la ferocidad habitual. Era bajita, pero jamás se había dejado intimidar por ello.

—¿Coraje para qué?—Una de sus cejas se elevó hasta casi unirse con el inicio de su cabellera de fuego. No se podía creer que estuvieran teniendo aquella discusión, después de tantos años seguía empeñado en la misma ridícula idea: Ella jamás había querido hacerle daño.— Norman, en contra de todas las horribles acciones que te encanta escupirme, yo nunca he querido hacerte daño—Y no había rastro de rencor en su voz, solo honestidad y hasta dolor porque él no era capaz de confiar en ella. Él se había empeñado en ver un monstruo en la mujer que juró amar, dolía. Dolía porque, en el fondo, solo era un monstruo que seguía amándolo con la intensidad del primer día. Y lo odiaba por ello a la vez.

No era reconocido por ser un compañero mortificante, ni con el que resultara arduo trabajar, igual que transitar bajo el sol de un páramo desértico sin ápice de agua con el que humidificar los labios agostados. Aguardaba, a menudo estudiando cada circunstancia reservado tras los cristales de las gafas y meditaba, ponderando una alternativa tras otra hasta inclinarse por la que aparentaba apropiada, casi reticente. Siempre había detestado cerrar una puerta y arrojar a lo lejos la llave. Y cuando se precisaba una resolución inminente, tal vez era ligeramente más pausado de lo requerido, pero no fracasaba.

De un tiempo a esta parte, el reconocimiento por sus operaciones había prosperado notablemente. Accedía a trabajar más, persuadido por la idea de agotarse a sí mismo para así pensar menos en la vida fuera de de los cuarteles, cuando no era un agente. Lo felicitaban, pero todos procuraban ignorar el enorme elefante en la habitación. Amy.

No se encontraba capaz de ser indulgente con Amy. Poco importaba cuánto se hubiese excusado ella, los meses posteriores a lo que Norman había estimado una lacerante fisura en su relación.

Se le cerraron las manos acaso con inmoderada firmeza en torno a los frascos de revelado instantáneo que ubicaba en la estantería superior, al advertir el ingrávido eco de sus pasos sobre el suelo. Sonaba como habían sonado entonces sus pies descalzos de madrugada, cuando se confinaba con ella bajo la ducha. La necesidad de contemplarla le oprimía en el tórax, acuciante, obsesiva y siquiera reparó en sus nudillos macilentos, o nada que no fueran aquellas piernas revestidas en medias traslúcidas. Parecían incomodarle y deseó despojarle de ellas. Y alzar la falda de su vestido hasta la cintura por saber qué llevaba debajo. Mejor, que lo hicieran sus manos femeninas por él, para él.

Manifestó una carcajada estrangulada, al ver a Amy encararlo. Era más sencillo mofarse que permitirle indagar en las sombras de sus pupilas, aunque presentía que ella había apreciado ya cómo la observaba.

—No lo sé. Para aceptar tu culpa al menos. No fui yo quien te jodió, Amy. —O sí, en ocasiones sí, pero no de esa manera.

Ahora, se sentía el causante él, porque no le pasó inadvertido el matiz de pesar en su entonación y no necesitaba eso. No necesitaba considerar si lo era y si la estaba lastimando, porque entonces cerca se encontraría de disculparse y no quería ceder. Ni siquiera ante ella.

—Ya, bueno... curiosa forma la tuya de demostrarlo. —Declaró entre dientes, depositando los envases sobre la colcha—. Creo que acabas de colgarte una medalla a la hipocresía. —Ella a la hipocresía y él a la irracional habilidad que aún tenía de posibilitar que le hiciera daño.

—¿Mereció la pena? No, déjalo. —Prefería no conocer la respuesta. Intuía que sí, que su trabajo había merecido la pena, por encima de él. Se le hizo imposible respirar en esa habitación a su lado, así que bajó de nuevo al vestíbulo, considerando desertar, salir a conversar con cualquier vecino y dejarla allí.